Мудр – кто знает нужное,
а не многое.

Посмотри, как Весна
легко вынимает сердце из пустоты....

- Почему так много цветов? - удивляется Оюн, срывая очередное творение....
- Потому, что они растут. А всё, что растет, сотворяет множество, которое тоже растет, как цветок. Каждый день... каждый час... каждую секундочку нашей жизни, внутри которой сады, каждый цветок сохраняет былое, как бы далеко мы не ушли от прошлого... Как бы далеко не отклонились от лжи.

- Но куда исчезает всё? Разве может исчезнуть вечное? - не понимает она.
- Никуда. Все, всё и вся навсегда остается с нами, неведомо для нас самих. Там, где наше сознание, окруженное длящимся, не в силах постичь незримого.
- А где это - "там"? - спрашивает Оюн, глядя в глаза Мефисто.
- На том конце цветка!

Ищи красоту,
которую можно услышать

Наполнит душу жизнью новой
Весенний терпкий аромат,
Пьянящим облаком медовым
От липких почек вешний сад.

Рассыпав по земле небрежно
Травы блестящей малахит,
Рассвет щедротами безбрежья,
Цветочной сказкой удивит.

Хмель с мятой одурманят нежно,
Лугами жизнь забьет ключом,
Согревшись жаром и надеждой,
Весны живительным лучом.

И вот уже бушует шумной,
Прозрачной, свежей вышиной
Простор и днем, и ночью лунной,
Пленяя сердце красотой.

Сок жадно пьют стволы деревьев
Из недр, из родников земли.
Средь разноцветья ярких перьев
Петь начинают соловьи:

О белом платьице березы,
О вербе в желтых янтарях,
О том, что пронесутся грозы,
Лелея всходы на полях.
© Copyright: Нелли Рябинина, 2013


Corneliu Dragan-Targoviste родился в Бухаресте 3 марта 1956 года. Он учился живописи у мастера Horea Cucerzan и скульптора Iorgos Iliopolos .
Международный член Акварельного общества Бирмингем Великобритания
Corneliu Dragan-Targoviste - сайт здесь

© Copyright: Светлана Ледкова.

Утро....................

Молодая женщина спешит куда-то. На каблуках не очень-то разгонишься.

Слышу за спиной перестук ее быстрых шагов, она очень старается, но догнать меня не может.

Хотя иду я неторопливо.

А навстречу удивительной красоты дерево. Или не дерево, а кустарник.

Это ничего не меняет, потому что май и дерево-кустарник празднует весну. Цветами. Яркими, крикливыми. Веток почти не видно, я не помню, а были ли там листья?

Останавливаюсь, здороваюсь с деревом. Осторожно наклоняю ветку и ныряю в цветочную благодать. Рядом возится кто-то из пчелиного рода, может даже молодой шмель. Ему нет дела до моего носа, он зарылся в цветок, и трясет его с упоением. Чую взгляд в спину. Из тех взглядов, от которых не увернуться.

Он никогда не отличался крепким здоровьем. Читая его письма, постоянно находишь упоминания о бронхитах и пневмонии, которые надолго удерживали его в постели. В 1888 году в Эссуа вследствие перенесенной невралгии у него была парализована половина лица. А в 1897 году с Ренуаром случилось несчастье. Летом, в дождливый день в Эссуа, он упал с велосипеда и сломал правую руку. К счастью, он научился писать левой рукой после предыдущего перелома и перерыва в работе не было.

Алина(Алина Шариго,жена художника), чистила его палитру, мыла кисти, снимала краску с неудавшихся участков полотна. Однако именно это последнее падение оказалось роковым. Его начали беспокоить боли, и постоянный врач семьи Ренуаров делал неутешительные прогнозы о неизлечимости артритов, которые возникают в результате подобных травм. Пьеру суждено было провести последние двадцать лет жизни в постоянных страданиях, с сознанием грозящей ему полной неподвижности, а значит, невозможности работать. Но в этом хрупком человеке была заключена фантастическая жажда жизни и страсть творчества... 

Ренуар, кажется, вообще никогда не падал духом. *Что ни говорите, я — счастливчик!*, — говорил он. Его творчество было востребовано, он все еще мог писать и ценил каждый час, который мог провести с кистью в руке.  

Pierre-Auguste Renoir in 1919 (last year of his life).

"Болезнь отступала, когда он выбирался на природу, — вспоминал его сын. — На ладонь художника клали кисть, на которую он указывал взглядом… Эту, нет… ту, которая рядом… Мы смотрели на него. Он улыбался и подмигивал нам, как бы беря нас в свидетели того согласия, которое устанавливалось между травой, оливами, натурщицей и им самим. Спустя мгновение он уже писал, напевая. Для Ренуара начинался день счастья…"

Он работал до последних мгновений...За день до смерти,по словам Жана Ренуара, художник попросил принести ему политру и кисть, желая написать цветы... Выпустив из рук кисть он произнес: "Кажется, я что-то начинаю понимать"... 

Дай Бог каждому проститься с жизнью так, как простился с ней Пьер Огюст Ренуар...