Писать и быть поэтом – вещи разные. Я хоть пишу, но как поэт я безобразный. Пишу я изредка от делать нечего, Не сея доброго, разумного и вечного. Мне что-то добрым и разумным, может, видится, А кто-нибудь прочтет, да вдруг обидится, И скажет: «Вздор какой-то, несуразица».А, впрочем, если честно, мне без разницы. Кому-то вкусное, кому противное. Кому-то страшное, кому красивое. Один молчит, другой же корчится. Всем угождать, не очень хочется. Кого лаская, кого царапая, Бреду по жизни и музу лапаю Своими мыслями, чужими пальцами, В чужом вагоне на свою станцию Я еду к ней через развалины, Где всё разрушено, где все отравлены. В краю, где солнце плывёт лучистое, Народ растерянно глядит на чистое, И понимающе глядит на грязное. Здесь все свободные, но души связаны.