Вкусный чай с тирамису, изящная сервизная чашка из тонкого китайского фарфора, привезенного Им из Пекина, задумчиво листаешь страницы дизайнерского журнала с видами интерьеров. Уютно. Цветущая герань на подоконнике, на полу в огромном горшке старый фикус, принявший облик ложной пальмы, в нагретом за день воздухе комнаты запах мускуса и жасмина... Ступни утопают в мягком ворсе домашних тапочек, зябко кутаешься в белоснежный махровый халат. По дому блуждает бодрящий сквознячок. Со стены с молчаливым укором смотрит на тебя строгая немолодая уже женщина с семейного портрета. Отводишь глаза, тяжело вздыхаешь и отворачиваешься... 



На мобильном голубым светом робко мигает маячок, напоминая о серии пропущенных вызовов и непрочитанных смс. Потом. Все потом. Лениво прогуливаешься до террасы, вдыхая полной грудью прохладный загородный воздух, в котором над кустами благоухающих роз порхают легкомысленные бабочки. Где-то совсем рядом мирно трещат кузнечики. Возвращаешься в спальню с низко висящей люстрой над огромным квадратом супружеского ложа... Сглатываешь подступивший к горлу ком, ловя себя на странном желании - курить. Откуда оно? - ведь ты же не куришь... и ведешь здоровый образ жизни: из алкоголя лишь бейлис, добавляемый иногда небольшими порциями в кофе, пища - растительная, загар теперь только естественный, фитнесс-клуб дважды в неделю и массаж в центре Дикуля по субботам... Ты же вообще умница! 



Расслабленно падаешь в кресло-качалку и скидываешь чужие узкие тапки. Где-то за стеной грохают дверцы душевой кабины, льется вода... А ты раскачиваешься в кресле... туда... сюда... туда... сюда... Улыбаешься собственным мыслям, напевая под нос фармеровскую "L'amour n'est rien..."



На прикроватной тумбочке настойчиво вибрирует Его навороченный iPhone, еще чуть-чуть - и он соскользнет на дубовый паркет, подхватываешь уже на лету, непроизвольно замечая в светящемся окне дисплея Ее имя, и швыряешь неугомонный аппарат на смятые простыни, которые Он бросит в плетеную корзину для стирки уже завтра утром - перед тем как отвезти тебя на работу... Стараешься не фокусироваться на угрызениях совести. В конце концов, на твоем месте могла оказаться любая другая. Просто Он решил остановиться на тебе. Только и всего. 



Сейчас Он выйдет из душа в одном лишь полотенце, обмотанном вокруг бедер, щелкнет выключателем и в знойной темноте вы снова упадете в мягкий шелк простыней, прижимаясь друг к другу горячими телами... 



А когда завтрашний полдень застигнет тебя за расчетом финансовых рисков для очередного клиента, Он будет мчатся в аэропорт встречать жену и дочь, вернувшихся из Парижа... А поздно вечером перед сном, когда привычными движениями кончиков пальцев ты будешь втирать в кожу ночной крем и любоваться звездами в распахнутое настежь незашторенное окно, от Него придет украдкой написанная смс "ты у меня самая-самая... скучаю, люблю, жду встречи", и снова тебе засыпать в одиночестве с щемящим чувством тоски, вины и боли при мысли об украденном счастье...



Любовь тайком. Движение по замкнутому кругу. Унылое, беспросветное... На протяжении уже нескольких лет. Грациозная иноходь удивительно нарядной дрессированной лошади, из года в год шагающей по манежу... Но то лошадь, а ты не можешь так больше. И нет смысла продолжать эту бессмысленную агонию. Итак... 



Сегодня ты подаришь вам обоим яркую ночь, а потом... 



... потом Он подвезет тебя в твой офис на Маросейке, как обычно - играючи чмокнет в щечку на прощанье, и прежде чем растворится в стремительном потоке машин его серебристый "лексус", Он захлопнет за тобой дверцу и небрежно махнет рукой, совсем еще не догадываясь о том, что больше не увидит тебя - никогда.



L'amour N'est Rien... Любовь это ничто...



 

Все персонажи вымышлены, все совпдения являются случайными.



 

© Полянская Анна, 2009

"L'amour N'est Rien..."

(Из цикла "Гуттаперчевая реальность")