Написанный мной на выходных, и как всегда незаконченный, не хватает никогда не один стих, мне до ума довести..

Чистым раньше был вот лист
А теперь на нем Слова.
В жилах всеж, не кровь а спирт.
Я ли я, не знаю я…

И таким я должен быть?
И таким я нужен?
Я то и не думал ныть,
Просто…перегружен.

Знаю, это все не зря…
Знаю, есть причины.
Ведь есть же и моя Заря,
Но не Закат моей кончины.

И бесконечен все же Путь
И бесконечна все же Мысль.
И на меня наводит жуть
Возрожденный мною Смысл.

Упорядочен же Хаос,
Почему я не в порядке?
Суть моя – один лишь пафос?
Да…Весь я сделан из остатков...