Март - уж точно не время для прозы,
И уж точно не время для добрых стихов.
Мимолетно обожаешь веточки мимозы
И ловишь запахи просроченных духов.

И почему-то в это время года
Сложилось ощущение мотылька,
Когда все время плохая погода,
И не единого, не единого звонка.

---

И почему-то в этот месяц горя
обидный самый праздник наступил,
Когда мечтала о глоточке моря,
Противный дождик с неба моросил.

---

И строчки за строчками бегут,
Не замечаю я их количества.
И все свои недостатки берегут,
Называя их Ваше Величество.

Я разочарована до глубины души,
Обидно, за тех кто меня окружает,
Вот теперь уж точно некуда спешить,
Когда никто и ничего не обижает.

---

[ на самом деле жутко тесно, душно и пусто. и хоть задохнись в этом одиночестве, никому дела не будет. поэтому стихи как всегда, а на деле - паршиво на душе. бесконечные вереницы людей в метро, от которых веет холодом и негативом, выходишь весь, как будто желчью облеванный. и эта "московская природа" со своими прелестями просто убивает. не люблю весну. кто бы что не говорил. ни одного приятного воспоминания в этот период. одна меланхолия. мрак какой-то совсем себя в руках не держу. хорошо, что это не навсегда.]