Под вечер приходит образ секса. Властный, всепоглощающий. Прозрачный. Большое облако. Ты видишь как твой зал мерцает, гаснет свет. Она тихо снимает бретельки и делает тебе минет…Не об этом ли ты мечтал весь день? Можно было бы засунуть кошку между ног, но ты же не извращенец. Хотя очень хочется думать о ее груди, вместо того, чтоб учить матан. В соседней комнате уже спят родители. Очень хочется творить. Но творить ты ничего не умеешь. Ты не можешь написать ни одной песни и не умеешь играть на гитаре. Всю жизнь ты думал, что это тебе не надо. И вот оказалось, что то, к чему тебя заставляли стремиться – ничто. Ты потратил столько времени, а получил себя – бессмысленного, с забитой головой, выглядящим не так как ты хотел бы…Плачевное состояние. Ты получил себя-робота. Вот он я, отшлифованный на заказ. Умею все, кроме того, что хочу уметь.
Вздохи и письменный стол. А от компьютера страшно болят глаза…
Учись, пока у тебя есть силы, потому что чем скорее их у тебя высосет, тем быстрее закончится эта каторга. Подставляй свой ум под беспощадную пилу самообразования, чтоб когда-нибудь подойти по форме под дырку в доске социальной желательности. Гениями не рождаются, гениями становятся, впрочем, так же как и невротиками. Шлифуй себя. Эту надпись ты бы повесил над столом, если б так не тошнило…
Ты почти идеален. Есть чем гордиться. Конечно, ты сильнее себя. Ты смог. Наверное, это и есть счастье…Но почему-то продолжает тошнить. И под вечер хочется секса, а не математики…