Дочитал «На маяк» Вирджинии Вульф. Сложно описать эту причудливую книгу, от которой осталось настроение и ни одной мысли за которую можно зацепиться. Всесвязность? Слияние субъекта и объекта? Уникальное, тончайшее женское проникновение в ужас смерти и одиночества. Очень отдалённо можно сравнить с Дарреллом, но у Даррелла в «Квартете» таки есть интрига, завязка, парадокс, некое динамичное действие, хотя и преломленное сквозь призму тончайшего восприятия. Здесь же – ничего – вселенная чистого переживания.
«Мистер Рэмзи, спотыкаясь на ходу, одним тёмным утром, распростёр руки. Но так как миссис Рэмси вдруг умерла прошлой ночью, он просто распростёр руки. Они остались пустые».
Мне кажется здесь – точнее и глубже всего о смерти. Всё что сверх этого ложное, от лукавого.
В субботу надо будет скупить на книжном, всё что есть в продаже Вирджинии Вульф.