Сегодня пришло в голову начало того,чем маюсь уже четвёртый год...И всё может занять свои места...А мне нехватает капельки смысла...Он не продаётся во флакончиках...

Всего лишь бесталанный Писатель,который выпустил сборник рассказов,который нужно было проиллюстрировать.Всего лишь Художник,который что-то вечно усматривал между строк,даже если там было абсолютно пусто(от чего и страдал всю жизнь-всякие там непонимания и безденежье).Просто Он,живущий в одном рассказе,вынужденный участвовать в войне за цвета мира,и просто Она,издугого рассказа(кстати,весьма бездарного)обречённая на вечное поругание и осуждение.Они встречаются тогда,когда Художник,получив очередной отказ,в порыве отчаянья сжигает свои работы.Они видят друг друга в огне-те,кому суждено гореть вместе,никогда не должны расставаться.Их любовь подобна инцесту-ведь они творения одних рук...А дальше-скомканные миры,ожидания,расставания и встречи,которые  уже придуманы и записаны давно...Куча обрывков,клочков бумажных мыслей,посвящённых им-Аджане и Мунку...

И как же и когда мне всё это написать...И стоит ли?...