Чувство собственного достоинства -- вот загадочный инструмент:
Созидается он столетьями, а утрачивается в момент,
Под бомбежку ли, под гармошку ли, под красивую болтовню
Иссушается, разрушается, сокрушается на корню.

Чувство собственного достоинства -- вот таинственная стезя,
На которой разбиться запросто, но с которой свернуть нельзя,
Потому что без промедления, вдохновенный, чистый, живой,
Растворится, в пыль превратится человеческий образ твой.

Чувство собственного достоинства -- это просто портрет любви.
Я люблю вас, мои товарищи, -- боль и нежность в моей крови.
Что б там тьма и зло ни пророчили, кроме этого ничего
Не придумало человечество для спасения своего.

Булат Окуджава