Мне приснились опять сентябри:

в их листве утонули дома.

Всё в округе дождем серебрит.

Осень медленно сводит с ума -

пишет повесть из тысячи глав,

поправляя на платье ажур...

Ты хватаешь меня за рукав -

только я все равно ухожу...

Мне приснились потоки дождя -

от такого зонтом не спасти...

Не смотреть бы назад, уходя,

если там кто-то крикнет: "Прости!",

если страх мне прошепчет: "Прощу..."

если гром прогремит о тебе... -

я доверюсь шарфу и плащу,

и уйду от тебя по воде...

А во сне - осень шла по пятам,

поливала распятья антенн...

Просто встретились двое не там.

И расстались все так же - никем...

Как жестока осенняя ложь.

Я устала. Промокла. Дрожу...

Я взрослею, наверное, дождь... -

оглянуться б... - а я ... ухожу...

Алена Васильченко