Без заголовка |
|
Без заголовка |
На вечернем небе появились первые звезды, а за ними тихонько прокрался тонкий молодой месяц. В воздухе музыкально потрескивал мороз. Откуда-то издалека слышался детский смех и струилась радость.
Но в семье у Даньки грустно - заболел его братик Сашка, и прямо перед волшебным Рождеством. С каждым днем ему становилось всё хуже и хуже, и Данька не отходил от постели близнеца, держа его всю ночь за руку, а днем лечил его, играл, пел для него, рассказывал сказки. Тогда Сашка улыбался, и казалось, что он вот-вот уже выздоровеет, но тихий смех снова прерывался надрывным кашлем, темнокудрая головка устало падала на подушку, огоньки в глазах потухали, и сердце у Даньки сжималось от боли.
...Мальчик вышел из подъезда, сел на заснеженные ступеньки и горько заплакал. При брате он себе этого не позволял, но сейчас уже не мог сдержаться - просто не знал, что ему делать.
Вдруг послышалось:
- Перестань! Не надо слёз!
- Ой, кто это?
- Тот, кто у тебя под ногами.
Данька удивлённо посмотрел вниз.
- Снег, что ли?..
- Да, снег. И хочу тебе сообщить, что слёзы твои ужас какие горячие. Они беспощадно топят мои снежинки.
- Извини, я не хотел сделать тебе больно, - сказал Данька.
Снег стал ласковей:
- Да я понимаю, понимаю. Вытри слёзы! Вот так. Знаю я их причину. Ну, попробую помочь! - и, недолго думая, принялся созывать снежную метель со всех концов города. - Хэй, толпа, соберитесь! Нужно отдать частичку холода, чтобы уничтожить Сашкину горячку!
Данька удивленно наблюдал.
- Извини, - огорчился Снег, - наша прохлада не может помочь твоему братику. Но ты не теряй надежду, проси помощи у всех, кого встретишь.
- Спаси-ибо, - всхлипнул Данька, и, вытирая слёзы, побрел по мостовой не разбирая дороги. В это время на зазывы Снега прилетела настоящая метель. Сильный ветер сорвал с Даньки шапку.
- Отдай! - крикнул мальчик.
- Ха-ха, не отдам! - смеялся зимний хулиган. - Сейчас как заброшу шапку во-он на ту крышу! Тогда все убедятся, какой я умелый!
- А, мне всё равно, - махнул рукой Данилка, - неси её куда хочешь, хоть на фонарь зацепи. Я бы только одно у тебя попросил - одолжи силы моему братику! Ты такой сильный, а он... даже с постельки не может подняться, так ослабел от болезни.
- Ой-ой, а я нашёл время для шуток!.. Извини, - смущённый Ветер вернул мальчику шапку. - К огромному сожалению, у меня нет такой власти - отдавать свою силу. Если бы мог, так с радостью помог бы... Ох. Мне нужно лететь дальше. Не падай духом только, не теряй веры!
Мальчик попрощался с Ветром. Метель улеглась, темные акварельные разводы на небе прояснились, в нём теперь ясно светили звёзды и месяц. Данька задумчиво посмотрел на крышу своего дома, куда Ветер грозился закинуть шапку. Хм, действительно высоко... а что, если?..
Мальчик взбежал ступеньками на седьмой этаж и, совсем запыхавшись, влез по лестнице на крышу. Он сел отдохнуть и увидел, что отсюда до звёзд буквально рукой подать. Набрав целую пригоршню этих звенящих холодных огоньков, Данька прошептал:
- Помогите, звёзды, вы же такие яркие, вас же так много! Если бы каждая из вас дала хоть капельку света, то Сашкины глаза сразу бы засветились здоровьем...
- Мы не можем отдавать свой свет, мы не в силе помочь Сашке, прости! - замерцали тихонько звёзды. Мальчик тяжело вздохнул, подняв глаза к юному месяцу, но уже ничего и не стал спрашивать у него - по немым сочувствующим лучикам, гладящим его волосы, было всё понятно.
Что делать, куда идти, кого звать, кого еще просить? Данька сидел, свесив ноги с крыши и держа на руках тонкий месяц. Его холод согревал мальчику руки и успокаивал. Мир что-то шептал на ушко утешительное, превращая морозом слёзы в стеклышки. В волосах успели запутаться звёзды и обрывки тумана. Невыносимо, невыносимо грустно... Город стал для него чужим и пустым. Никого не узнать, некого просить, нечего ждать. Люди? У людей свои заботы. Да и потом, просить у взрослых помощи и того безнадежней, они только всегда всё портят своими больницами и строгостью.
...Мир шептал о Небе.
- Небо?.. Но... оно же такое огромное и глубокое, как вечность. Как оно может услышать? - сомневающимся шепотом ответил Миру Данька. - Ты сам-то пробовал с ним говорить? Вот то-то же.
И все же, не потеряв еще последней надежды, он позвал:
- Небо! Помоги нам, пожалуйста...
Никакого ответа. Наверное, нужно громче.
- Не-бо! Слышишь, Небо? Забери болезнь от моего братика. Ты же такое могучее, защищаешь целый свет... Тебе это ничего не будет стоить.
Тишина. Данька обессиленно всхлипнул и устало поднялся на ноги. Что же... вероятно, все осталось только в его руках. Никто не поможет. Нужно идти хранить Сашкин сон, а там... будь что будет. "Небо... - на всякий случай мысленно прошептал Данька, - слышишь, Небо? Это еще не конец."
На другой день, проснувшись поздно у постели близнеца, Данька увидел, что тот давно не спит и тихо гладит его руку. Его глаза как-то странно, особенно светились, а на устах блуждала улыбка. Данька, видевший эти обманчивые улучшения много раз перед этим, только чуть облегченно вздохнул, пожелал Сашке доброго утра и хотел встать, чтобы сварить чай, но брат крепко сжал его пальцы.
- Какой ты стал сильный, - улыбнулся Данька, - как хорошо... тебе лучше уже, да?
- Лучше. Я здоров.
- Конечно, конечно... Ты выздоровеешь, и мы будем...
- Нет, ты не понял. Я совсем-совсем здоров. - С той же странной улыбкой Сашка наклонился к брату. - Это всё ты, правда? Ты просил у Неба... а Небо, оно слышит. Всегда слышит и молчит.
Данька пристально вгляделся в глаза брату и вдруг рассмеялся, так громко и искренне, как не смеялся вот уже несколько недель, и бросился обнимать Сашку.
- ...это всё ты, твои сказки и песни. И твоя вера.
Братики подошли к окну, чтобы рассказать обо всём Миру.
А Небо - оно все слышало, улыбалось и молчало.
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Без заголовка |
|
Бенджамин Баттон |
|
мое) |
|
очень на меня похоже... |
- Ты неправильный скорпион. Нормальные скорпионы активны и болтливы, в нас энергии много. А ты...
- Я такая когда мне это надо.
- Нет, ты не такая. Ты неправильная.
- Я всегда тебе говорила что я не такая как все.
- Да, я помню. Но всё же ты должна быть другая. Ты не скорпион.
- Я скорпион. И я никому ничего не должна. Да, и я болтлива. С тобой я молчала потому что ты плохо хотел чтобы я разговаривала. Ты не слышал меня когда я говорила. И часто перебивал. Ты сам виноват.
- Знаю. Я уже понял это. Пытаюсь исправляться.
- Вот сейчас нормально же общаемся. =)
- Да... в качестве друзей мы смотримся лучше. =)
- *улыбаюсь и беру его за руку*
|
Очень нравится)) |
Знаешь, я заметила, что когда мы ругаемся я беру лист бумаги и прямо во время разговора начинаю рисовать цветы...
Психологи рекомендуют обращать внимание на свои рисунки в стрессовых ситуациях или просто разговорах, цветы, по сути, значат то, что я хочу, чтобы меня просто обняли и прекратили этот ужас, который я сама же развела... Наверное они правы... цветы эти
|
жизненное |
|
Без заголовка |
|
мм.. и у меня тоже!!=) |
|
хочу рисовать именно так... |
|
Давайте будем счастливыми... |
|
Волшебная сказка |
Настроение сейчас - черно-синее в клеточку
Мадемуазель Ибриссе с ее чудным умением верить посвящается.
У него были каштановые волосы, сапфировые глаза и скромная улыбка. Он любил все светлое, теплое и мягкое, любил старые музыкальные шкатулки и старинные зеркала, любил кофе по утрам, любил рыжие волосы Художницы Китти... а еще играть на фортепиано. Засыпая, он сворачивался клубочком под клавишами, тихонько напевая последнюю отыгранную мелодию. Мой маленький Музыкант, говорила ему Художница, когда-нибудь ты станешь великим пианистом... Я уже вижу тебя на большой сцене с бархатными занавесями. Скромно улыбаясь, ты будешь ловить цветы из зала, и если тебе попадется среди них ромашка - ты прижми ее к груди, потому что это от меня.
Маленький Музыкант сидел всю ночь в любимом кресле у камина, смотрел на фиолетовое пламя Свечки и думал о завтрашнем дне. Да-да, завтра у него первое выступление. А ниточка Свечки все глубже утопала в воск. "Ты полетай немного, - сказала Свечка, - те люди достойны твоего волшебства! Бетховен гордился бы тобой!" - и фиолетовый огонек угас.
Старые Письма на полочке вдруг проснулись и начали говорить с ним. Они рассказали о прошлом, о настоящем и будущем, и Музыкант вспомнил о самом начале, о первых невинных нотах, о таких милых сердцу звуках черно-белых клавиш. И как Художница повторяла ему - ты будешь великим, ты будешь...
"Да, я смогу, - сказал Маленький Музыкант, - как я могу говорить, что ничего не умею, если клавиши так охотно мне подчиняются? Как я могу предать тех, кто в меня верит? Если они так говорят, значит, неспроста это. Я действительно чего-то стою, и у меня есть способности. Я знаю это. Я не подведу!" - крикнул он Письмам, Свечке, Книгам, Ночи, Деревьям. Все они одобрительно зашумели.
Художница Китти тоже не спала. Она пришла, свернулась рыжим клубочком у его ног и начала тихонько мурлыкать...
Я помню, как ты расстраивался, когда не удавалась хорошо сыграть. Потом, помнишь, ты был весь в серебряных слезах, а я говорила - попробуй еще, ты сможешь! И приносила тебе цветов из соседнего сада. И ты пробовал снова, и снова, и наконец, обрадованный, что на цветах есть кристальные капельки росы, ты вдруг брал - нечаянно! - и играл без ошибок. Тогда меня озаряло сияние твоего звонкого смеха, ты обнимал меня и шептал уже с золотыми слезами - я смог, я смог, ноты полюбили меня. Как мало тебе нужно для счастья, мой маленький, как ты мне дорог в такие моменты...
И Художница садилась рисовать цветы под его музыку.
Наступило великое Завтра. Маленький Музыкант, весь дрожа и растерянно глазея по сторонам, вышел на сцену. Она была такой, как рисовала Художница Китти - большой, озаренной огнями, с бархатными красными занавесями. А с зала на него смотрело множество интересных мордашек. Музыканту стало тепло, когда он заметил среди толпы милые сердцу рыжие кошачьи ушки. "Я не подведу!"
Музыка полилась, сначала тихо, потом нарастая, Маленький Музыкант забыл обо всем на свете, творя и излучая все новое и новое волшебство... Но вдруг... Зазвучало предательское Ми вместо Си. Музыкант остановился. Толпа замерла, перестав вдыхать волшебство.
"Нет, нет, нет... - бедный малыш чуть не захлебнулся серебром, - я не должен сдаваться, нужно идти до конца, начал я, и никто, кроме меня, не завершит."
Бетховен гордился бы тобой, говорила Свечка. Я верю тебя, поверь и ты, молила Художница. Ты помнишь свои первые шаги? - шелестели Письма. Эти люди достойны моего волшебства... Его достойны все добрые люди.
Маленький Музыкант доиграл до конца, и, почувствовав на себе сотни благодарных взглядов, ощутил, как его собственное волшебство превозносит его выше небес. Он смог оправдать доверие и подарил окружающим Добро своей музыкой. Да, он смог, он смог!
Музыкант ловил букеты и мило улыбался. Он был вне себя от счастья. Вдруг он заметил маленькую розовую ромашку, поцеловал ее и прижал к сердцу. "Я не подвел тебя!" - смеялся Маленький Музыкант, расточая золотые лучики и обнимая Художницу Китти.
Мой Маленький Музыкант, ты, сам того не желая, стал великим... Поверив в свои силы, ты теперь будешь дарить окружающим свое Добро и Волшебство. Только верь!...
© Моника Морелли
|
Блеск! |
|
Продолжаю цепочку) |
|
нужное) |
|
Просто в восторге!=) |
|
Интервью с Богом |
|
Новогодний салатик |
|
Без заголовка |
|
О жизни) |
|
Замечательные фото |
|
Про Алису=) |
Век двадцать первый. В Стране без чудес - полшестого.
Время обижен, и вторники снова и снова.
Вечный февраль, и Алисины утра мелькают:
От пробуждения до остановки трамвая.
Белые кролики мимо спешат, причитая:
"Ах, наши ушки, ах, усики, мы опоздаем!
Нам не сносить головы..." - и бегут на работу.
Утро Алисы проходит в мечтах о субботе.
Все, как обычно: с коллегою Соней в подсобке
С чаем скучают - ведь кофе не в кайф без сдобы.
Сдоба добрит, но - полнеешь... Они с сожаленьем
Думают о мармеладе и банках с вареньем.
После - отчеты, звонки, совещанья и встречи.
Утро Алисы темнеет и прячется в вечер.
Словом, варкается. Чайник тихонько клокочет.
После работы - лишь шесть остановок до ночи.
Отдых в кальянной и боулинг морскими ежами.
Синяя бабочка курит вприкуску с грибами.
"Право же, что за гламуррр," - раздается над ухом.
Звук ниоткуда. Наверно, проблемы со слухом.
Падая в нору сурочью, Алиса забыла,
Кто она, что она... Правда, порою на мыло
Письма приходят с одной закрывающей скобкой...
Их распечатки хранятся в особой коробке.
Вечный февраль. И, закутавшись в плед, вечерами
С кружкою чая, коробкой конфет и мечтами,
Веря, что есть еще выход из этого круга
Ты отвечаешь на письма с улыбками друга...
(с) Ч.Ширская
|
нравится |
|