Прошу прощения неизвестного автора, чье замечательнейшее течение мыслей было облачено в сию форму; я нашла это абсолютно случайно, но не могу не оставить себе...
 

 

Когда б мы были счастливы,
и я, проснувшись ночью, ощущала на шее
твое дыханье,
и моя рука, скользнув под бесконечность простыни,
впитавшей с покорностью черты
твоего тела,
его влажный запах,
проникнув в мои поры, растворился
по паутине вен,
застывших в ожидании, не зная,
что дать взамен
за эту ласку.
И коснувшись глади прохладной кожи,
я распознала бы её по чуткой дрожи,
что мы,
мы счастливы.

Но мы,
мы не счастливы,
мы вновь разделены пространством, временем
и языками стран, которых мы не знаем,
и к тому же
нам знать не хочется.
Наш мир - разлука.
Закон его движенья -
разводить нас дальше,
и подчас мне кажется,
в природе существует
одно лишь направленье -
друг от друга.
Бессонница, ближайшая подруга
моей фантазии, лишь нас соединяет.
Как слух соединяет голоса,
как связывает мозг со словом "будет"
свои надежды,
только лишь тогда
понятно мне, что страны, города
как и вплетенье в наши жизни судеб
случайных нам людей,
нам не помеха.
Только лишь тогда
все расставляют на свои места,
выветривают эхо
из слова обнаженного "судьба".