Каково это - быть похожим
на презираемого тобой?
За стрельбой не услышать выкрика,
в темноте не узнать лица,
думать, сколько это продолжится,
долго ли ждать конца?
Запереться в пустой квартире
и читать, и смотреть, и слушать?
Разрезать себя вдоль:
заодно протирая органы,
пытаться нащупать душу.
Каково это - не бояться слов,
несмотря на то, что их больше нет?
Жуткий бред разносить другим,
выдавая его за правду, огонь за дым?
Смеяться в лица беззаботным и молодым,
а когда наступает утро -
зашивать на себе разрез,
забывая, что ты там видел,
куда залез.
Всем предавшим тебя - желать любви,
и прощать, но не подпускать.
Так молчать на вопрос о том,
почему не пишется,
будто губы сковывает печать.
А потом, пробираясь к выходу
из своей пещеры,
добровольного заключения,
через лес настоящих
и выдуманных препятствий,
рискуя спятить,
выискивать осязаемого одного -
каково это, каково?
Вдруг устать по-звериному
и сложить оружие,
обнаружить
в себе девочку - пусть чудная,
но своя, родная -
маленькая, силится, вспоминая:
"Как не притворяться,
что я не знаю,
каково это?
Я же знаю".
