на пределе и не переделать
не передать суть темы в свой пьяный понедельник
свою пустую средУ
в неожившее воскресенье
С
Я до сих пор в депрессии из-за него.
Кто он?- Я.
Ему 23 года…..и это всё что он знает обо мне.
Он заболел тогда, когда года, только-только стали набирать обороты. Когда детство еще билось огромным Солнцем, а пыль взрослой жизни уже взорвалась и уже стала превращаться в планеты.
Если спросить его – кто он, он наверное ничего не ответит. Или ответит, но вы так ничего и не поймёте….Он невнятен. Он сам себя не понимает. Но он слишком много времени уделяет тому, чтобы стать понятным. Что бы понять себя….т.е. меня. Пока тщетно…
Его разрывает на части, и я пытаюсь удержать эти части, падающие из рук.
Он болеет – и я несу ему лекарства. Он спит - и я подтягиваю одеяло. Он голоден – мы идем вместе и едим… Он дико устаёт и я держу его за руки..Я спокоен, когда я рядом с ним..а он…он вечно и всем обеспокоен.