мне все вокруг происходящее напоминает повествование творения под названием "вирт" (дж. нун)..
только жестче.

я кинула в пепельницу сгоревшую спичку и долго думала над последующими действиями.
ударить тебя? неудобно перегибаться через стол.
швырнуть бумагами? нет, там распечатки рассказов ренаты литвиновой.
еще в руках пудреница. но там скрыт вечный кислотный трип. он отражается бесконечно в зеркалах и преумножает свою бумажную сущность до вечных вселенных, повторяющихся небоскребов, лиц электричества на стенах, словах, улыбках. кончике хвоста чеширского кота.

я вышла на улицу и не понимала, что я делаю тут. желудок разъедала острая боль. а руки выводили в воздухе кривые линии. я достала сигарету и прислонилась к углу дома. вздохнула спокойно. здесь меня никто не увидит.

мир вокруг шатался. две реальности боролись друг с другом. правая падала волной, прибоем с белой пеной, умирала и невыносимой ношей падала на нижнюю левую правду, которая выворачивалась и устремлялась ввысь феерическим фонтаном брызг.

у меня закружилась голова.