Все же удивительное место - Волонтеровка. Чем-то она мне напоминает коробочку с секретом - где двойное дно, крышка, стенки. Чуть не там свернешь - и уже что-то новое…
Сегодня у товарища обломалась машина, и с базы выбирались чигирями. Идем по улице, глазею по сторонам. И вижу на доме мемориальную доску, во дворе памятник. Бюст вернее… Я сперва подумал - кого-то прям в палисаднике похоронили. Но прочел вывеску: дом-музей С. Ш.
Понятно?..
Был такой мариупольский поэт, вроде бы признанный в кругах местных. Лирика на меня вообще особого впечатления не производит - ну а с этим поэтом вовсе грустно как-то получилось.
Это я, конечно, зря так сказал. Ибо о мертвых или хорошо, или стоит помолчать…
Ну я не о человек говорю, а о поэзии его. Человека как раз жалко, грустно, когда уходят молодые…
Я не знаю, сколько я проживу. Может, умру завтра… Но не хотел бы я, чтоб память по мне стала культом. На моей могиле лучше поставить крест осиновый, нежели мраморный.
Мда…
У этого поэта случилось иначе.
Его смерть стала вроде культа для его матери. Она издавала книги его стихов в местной газете. Поставила в своем дворе ему памятник. Превратила свой дом в дом-музей. Вот не обратил внимание - не заросла ли к нему народная тропа.
Ну ладно, я знаю кто это такой. А вот другу пришлось долго объяснять…

С одной стороны - самопожертвование матери… А с другой стороны. Сколько лет прошло с его смерти?.. Не пора ли все взвесить, и, возможно, отрезать? Сделать что-то и для живых?.. Усыновить, к примеру, ребенка…