Пришла вот в публичную библиотеку позаниматься, послезавтра экзамен по литре надо хоть штук десять книжек прочитать...но вот обнаружила компьютерный зал с халявным инетом и плюнула на всю современную отечетвенную литературу в целом и на сорокина в частности. Странное место библиотека... такое количество тусклых лиц... пустых..., они проходят мимо меня, пробираясь в проходах между столами, усаживаются рядом, напротив и утыкаются в груду книг,журналов, раскладывают на столе, смотрят оглавления...а я внимательно вглядываясь в очередное промелькнувшее лицо, начинаю дохнуть от его нелепости, неинтересности,вялости. Иду в туалет, кабинки не закрываются, курю в последней около окна, выбрасываю окурок в неработающий унитаз, потом уперевшись руками в полочку под зераклом внимательно рассматриваю свое лицо. В моем лице вроде есть что-то.... какая-то объединяющая его сила, или энергия, какое- то общее выражение в котором чувствуется моя сущность...наверное..а может ничего этого и нет, просто привычка собирает черты моего лица в единое целое и оно кажется заполненным...а на самом деле я просто не замечаю в нем ту же самую размазанность и ниочемность, которой так переполнены лица окружающих