Ливень. Мокрые “Мартины” хлюпают по лужам. «Наверное я простужусь. Черт. Не люблю болеть». Поднимаю глаза в небо и капельки стекают по ресницам смывая тушь. Начинаю истерично смеяться представляя себя с фонарями черной туши под глазами. Прохожие оглядываются, кто-то с непониманием как-будто выныривая из отпилков сознания в которых только что копошились, обдумывая свои ежедневные хлопоты, кто-то с сочувствием или подозрением. О, да мне любят подозревать. Интересно почему? Мда, ведь внешность у меня маленькой добренькой и глупой девочки, которой ничего кроме девчачьи сплетен и журнальчиков не нужно. Наверное поэтому у меня так мало друзей: я не очень коммуникабельна потому людям проще считать меня просто знакомой чем пустить в собственный мир своих переживаний, радостей и бреда, думая что за моим преимущественно молчаливым видом скрывается нечто нехорошее и подступное. Вот так и люди. Увидели мое черное пальтишко и старинный рюкзачок еще с давным-давно уважаемым найтвишом (все жалею его выбросить, вот она сила привычки!) и обходят стороной (смешно так) , а некоторые особо помешанные на лицемерии церковных канонов подходят и пытаются «привести в чувство дитя утерявшее веру». Не будь бы я действительно доброй и отзывчивой, послала бы их все к чертям собачьим!!!

Иду смеюсь, а они косятся. Я уже более-менее научилась не зависеть от чужого мнения, но еще не так хорошо и мне немного не ловко за себя. Становится грустно. Навязчивое состояние за последнее время, я иногда пытаюсь заглянуть себе в глаза отображаемые зеркалом, но они упрямо ничего не говорят. Со мной вообще больше не говорит «мой мир», я думаю это произошло с тех пор, когда по моим артериям, венам, капиллярам пробежала Горечь, о которой писал Коельо в «веронике». Она, горечь, вместо кислорода, начала насыщать мозг, перегоняемая сердцем, которое с момента ее поселения во мне бывает неприятно сжимается. Есть не много вещей что делают меня счастливее. Любимые и близкие люди этого не могут, они скорее разочаровывают. Скорее музыка! Да, ей я готова писать оды, стихи и пьесы.

Хлюп – хлюп. Терпеть не могу слякоть.

- Привет… - захожу в маленькое помещение нашей районной музыкальной школы, почти забытое здание, которое скоро очевидно попадет в руки арендаторам. Что можно сделать с этим зданием с хорошей акустикой? Представила стоматологию и стало смешно и жутко одновременно.

- Эуа! Хорошо выглядишь! Хихихихиха! – «всегда они ржут с меня» думается, хотя знаю что зла мне эти чудные ребятки не желают.


- Придурок, Дэр! – ну вот! У меня хрипит голос. – Я сегодня не пою…кажется…

- “КАЖЕТСЯ НЕ ПОЮ”!!!??? Ты что ударилась, Ань? – випучил глаза, чуть не уронил свою возлюбленную гитару, ругнулся, опрокинул пиво залив им чипсы.

- Гггг….Дэр, у тебя чипсы! – Он бегает и орет проклятья на наш старенький заводик «Оболонь». Кстати пиво у них в последнее время хуже козлиной мочи, как выразился наш клавишник(ну мне показалось что это интересная аналогия, всегда немного подковыривает спросить его почему он так уверенно это утверждает).

- Ну, я наверное простудилась.

- Ты спятила! И не “наверное” а точно! Мы завтра выступаем, а ты …ты до сих пор слова с листочка читаешь! – Дэр мне как брат, мил, но со своими заскоками. Я виновата – признаю! Про себя , чтоб даже мое себялюбие не слышало. – Хокс! Если ты не соберешься, мы завтра будем выглядеть как полнейшее дерьмо, которое крутят у нас по МТV, но без профессионального грима и хреновой фонограммой.

- Мы сделаем это! Я это сделаю! – махаю я указательным пальцем как это делал дедушка Ленин внушая народу идеи равноправия воплощенные социализмом. Чертов урод.

Лирическое вступление клавишами. Стук проливного дождя по окнам. Потрясающая атмосфера. Тяжелые гитарные рифы. Я не могу петь, приходится просто напевать, срываясь на шепот, то на взволнованные крики. Можно было бы ничего не менять. Я пою о том, что я чувствую, а мне сей час нехорошо…Я вливаюсь в музыку, она меня ведет и питает, дополняет, совершенствуя и извращая. Делая то лучше, то хуже. Я не могу себе представить, как можно было ее придумать. Музыка. Чувства: любовь, ненависть, скорбь, протест, восхваление. Так много всего! Искушение или единение с богом? Грех или очищение души? Рок считается грехом. Кем? Все той же церковью, чтоб ее!.. Ненавижу, когда мне что-то навязывают. Слышала одну замечательную фразу из одного фильма: «царство божие внутри тебя и вокруг тебя, не в зданиях из дерева и камня, раскалите кусок дерева и я там, поднимите камень и вы найдете меня…». Вот оно! Какая разница во что человек верит? Главное чтобы эта вера приносила ему новые силы и желание жить в этом ничтожном и циничном мире.

Я прихожу домой, кушаю, переодеваюсь в домашнюю уютную и теплую одежду, ложусь спать уже чуть не плача, что я прожила еще один бессмысленный и серый день не отличающийся от предыдущих, но в этих воспоминаниях есть маленький, но очень яркий и жизненно важный объект для меня. Некая воронка в сознании…воспоминания нашей с группой репетиции…МУЗЫКИ…