Ноябрь прощается.
Исчезает неслышной поступью.
Уходит ночью, не оставив записки, не сказав ни слова.
Тихо и беззвучно.
И только багряные всполохи рассвета напоминают о том, что ноябрь был с нами.
Ветер притих, как-будто его в чем-то обманули.
Дожди забыли, что осень еще их время.
Снег ждет зиму.
Он не спешит баловать нас своим белым покрывалом.
Листвы нет.
Серо, пусто, вне времени, вне пространства.
Странное время.
Напряженное и расслабленное одновременно.
Сбываются давние мечты.
Исполняются заветные желания.
Появляется музыка внутри.
Обычный ноябрь.
Обычная осень.
Зима близко.
Без пяти.
© Copyright: Ольга Тимохина, 2013
Свидетельство о публикации №213112500428

Каждый год, когда осень приходит на смену звонкому лету, наступает всеобщая меланхолия.
Легкая грусть, невесомая нежность, чуть заметное щемление в груди.
И каждую осень мы чего-то ждем.
О чем-то мечтаем, что-то забываем.
Шьем новые платья, разучиваем новые пьесы и читаем старые книги.
И верим, что вот-вот и секрет осени будет раскрыт.
Наивные.
Осень умеет интриговать, путать и исчезать.
А нам остается дождь и лежащая рядом скрипка.
И полонез.
© Copyright: Ольга Тимохина, 2014
|
|