мягкие теплые тона исчезают. все когда-нибудь закончится. все разорвет на части время. не стоит даже пытаться удержать бесплотную Жизнь. она уйдет, утечет дымной струйкой... иногда хочется раствориться в этой струйке. сколько уже ушло, сколько еще уйдет... единственное что остается - помнить... и мы помним. правда помним. и ценим то что нам осталось - искры солнца в глазах на старых пыльных фотографиях. черты молодых, радостных лиц. лиц, которые больше никогда не увидим. все там будем, кто-то раньше, кто-то позже... все станем струйкой дыма над рекой, туманом, мокрым утренним туманом. только очень хочется увидеть ушедших. увидеть здесь, чтобы снова сжимать теплые ладони, пить пиво из одной бутылки, греться на солнышке, радоваться весне. но вас уже нет. сколько вас, ушедшие? скольно нас, оставшихся? может, это мы ушли, а вы остались? может, все что было вами, стало искрами солнца в глазах, глядящих с фотографий? может, именно в них вас надо искать?..