Он любил Ее, Она не умела любить. Он был моим отцом. Она была Его любовницей... а моя мать была музыкой. Но не о музыке речь... Он любил Ее. Каждый вечер, засыпая, каждое утро, просыпаясь... Он любил Ее... А Она... Она с первой минуты их знакомства знала, как все будет, знала, до единой секунды... Знала... И все плясали под Ее рукой... А когда Ей надоело, Она улыбнулась и сказала Ему "Прощай". Сейчас Он не находит Ее в пером снеге, в каждом отблеске солнца... Сейчас Он смотрит на Луну и не видит там Ее... Такую нежную, земную девочку с Луны... А потом... Потом они встретились. Это был Он и уже не Она... Это была просто она... Уже не лунная... И она отчетливо понимала, что Он - всего лишь орудие для секса...

Он любил Ее, Она не умела любить...