А что с любовью? Да с ней всё просто:
она, как море, под осень стынет,
а я всего-то померкший остров,
размытый этой остывшей синью.
К чему вопросы, когда так больно,
к чему советы, когда так тошно
и в душу тихо стекает солью
несметность глупых, как я, горошин.
А сто чертей так вцепились в горло,
что, как скаженные, давят, душат,
и хоть мне мается до сих пор, но
из сердца ты моего отпущен.
Вчера взахлеб полыхало солнце,
сегодня небо осталось серым,
а завтра память вдруг завернется
в сплошные пятна, в сплошные дыры…

Ольга Кравченко