Дурацкое одиночество. Почему оно так гложит? Не дает жить?
Его звали Мечтой. Я так захотела.
Он часто приходил ко мне, но понарошку. Он любил мою скорость и появлялся на сиденье справа каждый раз, когда стрелка тахометра доходила до красной отметки. Но понарошку. Всё было воздушно и серьезно, красиво, но понарошку. Я терпеть не могу это "понарошку"... Моя прямота не всегда нравилась ему, но я захватывала его чем-то другим. Он не говорил - чем именно, потому что считал, что должна оставаться какая-то тайна и недосказанность. Я соглашалась. Так ведь интереснее. Буквы - слова, слова -- мысли, мысли --- жизнь. Так же быстро приходят и растворяются в пустоту. Говорить не обязательно. Его энергия буквально сочилась из его искрящихся зрачков, и когда она заканчивалась, я отдавала ему свою. Потому что по-другому не могу. Он любил мои «наряды», но оба знали, что не это главное. Говорить не обязательно, можно просто посмотреть - всё понятно. Можно не смотреть, достаточно подумать. Потому что главное - что я еще чую.
Я чую его до сих пор. Значит - это я, значит - сырая земля подождет. Подождет еще несколько десятков слов. Остановить бы Землю - и сойти. Каждый раз, когда она уходит в синий вакуум, я хочу сойти и догнать ее там и спросить: когда? Пусть это будет выглядеть слабостью, просто ждать - мучительно сложнее, чем догонять. Время убивает меня, я убиваю время. Оно дает мне фору. Издевается, наверное. :) Можно попробовать угадать... но опять эта чертова погрешность!! Я тоже не имею права ошибиться.
Любишь ушами? Увы, не мой профиль. Могу, но очень редко. Главнее то, что я чувствую. Полушария порвали связь, центр чего-то постоянно ждет, фантазии для слов не хватает. Или слов таких еще не придумали. Можно попробовать придумать самому. А вдруг не поймешь? И опять - погрешность. Он хотел научиться читать мои мысли, я разрешила. У него получилось. Никакого волшебства. Оно было, но в чем-то другом...
Наши мысли были похожи на лист Мёбиуса - всегда параллельно, но по разные стороны. Порвать бы его, но исходные данные не позволяли. Везде - условность, придуманная не мной. Порвать бы и ее, но сложно. Он обещал помочь...
Обязательно сочиню ему когда-нибудь песню, скорее всего - без слов. Конечно же! Без слов! Когда он опять уйдет. Услышит - вернется. Услышит ли? Любит ли ушами? Но тогда уже будет не понарошку. Страшновато, но хочется до мурашек на шее!
Он говорил, что там это называют странным словом "любовь"... Я смеялась. :) Слово - это все-таки условность, хоть и выражение мысли. Пусть они называли это именно так, именно этим странным словом, мне было все равно - как. Я знала, что как это не назови - смысл не изменится. Он был внутри. Мы были искренни.
Трудно. Слова рождаются из определенности и постоянства, а там, где все плывет по волнам - царство образов, сказка без права на окончание, там где реальность - всего лишь игра, там, где сбываются желания, и время не марширует строевым шагом в одном направлении, а подчиняется лишь одному ему известным законам, там, где в обилии водятся черные кошки в темных комнатах, там иду я.
Холодно не хватает тепла……
