Зима ли, лето за окном – я давно перестала замечать. Просто однажды выхожу – в дождь – и понимаю: надо вернуться за зонтом. А потом как-то сразу – лёд, холодно. Бездумно одеваю шарф. А зрачки у меня – расширенные. Движения – плавные. Я словно завороженная, потому что живу – ощущениями. Моё левое плечо горит поцелуем, щека – прикосновением; или вдруг вспомню губы – твои, настойчивые, или другие, нежные, - вспомню вкус поцелуя и ласку, - и дрожь по коже… Я не слушаю слова – они могут лгать (ласки – тоже, но им приятнее верить)…
Есть ли мера любви? Больше ли любит тот, кто ласкает, словно шелком, или тот, кто поёт серенады, или тот, кто бросается в огонь за любимой (обычно это три разных человека)? Важнее ли то, что ты верен мне и готов ради меня на всё, или то, что ты не читаешь моих стихов? (не обессудь; то, что не может сделать один, сумеет другой)
Что такое измена?
Поиск совершенства. Погоня за небывалым.