-..фире программа «Пока все дома» и я, ее ведущий Тимур Кизяков»- сказал телевизор, и я, вздрогнув, проснулся.
В последнее время у меня дома само по себе происходит не мало вещей. Куда-то исчезли голубые джинсы. Я перерыл все шкафы, заглядывал под диван и кресла, перевернул корзину с грязным бельем. Тщетно.
Потом неожиданно перегорел чайник.
Чашка разбилась. Что там еще? Все это я списывал на случайности. Ну, мало ли, почему бы чайнику и не перегореть? И почему бы чашке не разбиться, тем более она уже падала на пол не однократно? Черт побери, но где мои джинсы?
А тут сам по себе включился телевизор.
Я лежу на диване лицом к стенке, следовательно телевизор за моей спиной, пульт от него валяется где-то на полу. У меня даже кота нет, который бы мог на него наступить.


Единственный выход, перевернуться и посмотреть на это чудо. Но телевизор внезапно осекся на слове:
-...годня мы в гостях у заслуженного артиста Рос....
И выключился.
-Ну, что за фигня! Выходной день, а смотреть нечего по этим вашим телевизорам- сказал мне женский голос.
И тут уж я был вынужден перевернуться. Причем молниеносно и в ужасе.
На кресле сидела не очень молодая, но довольно привлекательная женщина в длинном плаще с капюшоном.
-Вы...кто...- сухими губами прошептал я- Почему вы...
-Тихо, тихо, ишь ты как испугался- ответила та- Успокойся ты. Не узнал? А так?- женщина надела на голову капюшон.
-Нннет...
-Уф...заставляешь пожилую женщину вставать- проворчала та, но удивительно легко поднялась и из-за шторы достала натуральную косу. В смысле косу, которой косят траву- А так?
Внутри меня что-то оборвалось и рухнуло вниз живота. Я сел на диване, ища босыми ногами тапки на полу, но не находя их.
-Да не суетись ты- сказала женщина- С прошедшим, кстати. Вчера днюха была вроде? Как отметил? Хотя я и так знаю, как отметил.
-Послушайте, как вы оказались тут? Я ничего не понимаю!
-А тебе и не надо ничего понимать. Ты спроси не как я оказалась тут, а зачем. Впрочем, ответ очевиден. Ты сейчас рыдать небось начнешь, типа, ах, я такой молодой, да мне еще рано и все такое. Уж я этого наслушалась, ага. Ты бы лучше надел чего-нибудь. Или предпочитаешь попасть на небеса в этих трусах со слониками? Кстати, кто тебе их купил? Ужасные трусы.
-Я сам их купил! И мне нравятся эти трусы! И рыдать я не собираюсь, я ничего не понимаю!!
-Ты не ори, псих. Ты ведь поэт?
-Ну, в какой-то мере- ответил я.
-Вот. Пушкин, Лермонтов, Есенин, Маяковский опять-таки. Потом этот, как его...Николай Рубцов. Все померли молодыми. В зените славы. Цой еще. Который поэт и композитор, Высоцкий...дальше перечислять?
-Так это же Высоцкий!! Пушкин!! Лермонтов! А я тут причем? Они классики, а я, а я...
-Это да. Они классики, а ты нет. Но это не важно. Поэт ведь? Что-то там сочиняешь, ямб, хорей, амфибрахий... Кто сказал, что молодыми помирать должны только великие? Сейчас у нас век такой, духовности нет ни хрена, потому и ты тоже подойдешь. Конечно, собраний сочинений и памятника не обещаю, мемориальную доску тоже, но ты же сам виноват. Тебя же не на дуэли убили. Да и масштаб у тебя помельче. Поэтому иди надень чего-нибудь парадное и в путь. Заболталась я тут с тобой, у меня еще сегодня заявок много, даже один генерал бывший.
-Постойте, постойте....Но это вы сказали, что я поэт...я еще и пишу прозу. Честное слово. Ну, может быть тоже не самую хорошую, но пишу же! А писатели они же долго живут. Ну, во всяком случае часто долго живут. Тот же Толстой! А? «Война и Мир», помните?
-Помню. Хм...Точно прозу умеешь? Врешь небось? Изворачиваешься.
-Точно, точно, вот даже могу дать почитать, только компьютер включу!
-Э, стопэ, стопэ! В компьютере откуда я узнаю, что это ты написал? Сегодня в интернетах чего только нет! Ты давай при мне напиши чего-нибудь. Тогда может и поверю...писатель, понимаешь.
Вот, друзья, я теперь пишу теперь этот рассказ. Прямо при ней. Скажите ей, пожалуйста, что вам нравится, даже если вам и не нравится вовсе. А то прямо чувствую я, рановато мне...

источник: https://www.facebook.com/alexander.morales69/posts/662783383776484