А весна про нас, похоже, совсем забыла. Какая-то совсем осенняя хмурость.

В голове играет что-то неизменно грустное - я, как всегда не спеша, иду домой.
Банка пива легким хмелем придает всему окружающему едва заметный оттенок нереального. «Бросай все и приезжай сюда» - рука сама тянется к телефону. Это очередная глупость, мальчишество. Я иду дальше.
Не хватает зимних сумерек, света фонарей и падающего снега – настроение подстать.
И вообще-то я оптимист по жизни - в любой ситуации стараюсь искать позитив, плюсы, что-то положительное. Всегда понять, всегда приободрить, всегда рассмешить. Оптимист, но только не наедине с собой. Я иду, подняв глаза к небу. И серые рваные тучи клубясь отползают, ежась от моего взгляда. И начинает плакать неокрепший, молодой весенний дождь.
Я люблю этот дождь, люблю эти тучи, люблю эту грусть, которую подкармливаю собой, которой себя подтравливаю. Оптимист, но только не в одиночестве.

Я спрячу эту грусть, когда приду домой. «Привет, мам» - бодро скажу я. И дом накроет меня суетой еще одного вечера. И под давлением этой суеты, звука телевизора в соседней комнате, запаха готовящегося ужина эта грусть уйдет. Я оставлю ее только здесь, в дневнике.
Чтобы когда-нибудь ее перечитать и вспомнить этот вечер, эти серые тучи и плач молодого дождя…