Когда-то в эти дни мы собирали большие - по сравнению с маленькими нами - рюкзаки и шумной, горланящей толпой собирались у СЮТура...

Когда-то в эти дни мы собирали маленькие - по сравнению с большими нами - стопные рюкзаки и выходили ни свет ни заря на трассу...

Теперь все иначе. Теперь мы прыгаем в Газельку, подъезжающую к концу рабочего дня прямо к офису, и несемся, уже теперь на новое место. Со старым названием. Груша.


Груша. Груша у всех разная. Каждый развлекается кто во что горазд. Кто-то едет за новой музыкой - кто-то наоборот за старой. Кто-то едет напиться на свежем воздухе, а кто-то просто по традиции или привычке. Кто-то едет посмотреть других - кто-то показать себя. Тут каждый находит что-то для себя.

Что Груша для меня? Не знаю. Всего по маленьку.

Прежде всего, это коненчо бродилово. Мотание от сцены к сцене, от рынка к лагерю, на гору и потом вниз. Толкотня большой толпы. Непередаваемая атмосфера.

Безусловно есть элемент музыки. Место, где можно услышать что-то новое и попеть старое, знакомое еще с моих КСПшных времен. Это единственное место, где я могу позволить себе попеть. Совершенно непарясь о вокальных талантах. Ибо Груша - здесь можно петь всем. И всегда.

Есть и много остальное: надежда встретить старых друзей, с которыми не пересекался тысячу лет. Зависание на рынке у палаток с туристическим инвентарем - их так не хватает у нас в городе. Где-то конечно просто традиция...

И конечно же это остается тем, что называется словом Поход, словом, от которого еще с детсва перехватывает дыхание и начинает быстрее биться сердце. Это сложно рассказать. Это также непердаваемо, как запах распаковываемой палатки, немного прокопченой дымом костра, еще хранящей запах леса. Это не передать словами...


"А вы сколько раз были на Груше?" - спросила девочка из Пензы. А я даже не смог так сразу взять и посчитать. Насчитал 8 раз, думаю не забыл ли чего...