Когда зовет перекресток, это ни с чем не спутаешь. Он всегда
застает врасплох -- уходить нельзя подготовленным. И ты идешь,
лишь в старой удобной одежде да добрых дырявых макасинах.
Идешь в знакомое место, где гулял много и с многими, где обычно
полным полно всякой живности и от того шумно даже ночью. Идешь,
на сей раз, в тишину и теплое безветрие места, существующего
лишь для тебя...

Мягкие беззвучные шаги по заросшей грунтовой дороге приятны на
ощщупь. Постепенно начинают растворяться ниточки связей. На душе
появляется легкая веселость, перетекающая в готовность. Уйти,
чтобы не вернуться. Наконец-то меня снова позвали...

Но чтобы пройти перекрестком, надо ему доверять. Незаметно
поднимается теплый ветер. "Жаль... Ты слишком долго
решался..." -- раздается в сознании. "Я хочу уйти. Я прийду
еще." -- ответ тихий, спокойный, а голос какой-то чужой. Но я
чувствую, разочарование сменяется ворчливым удовольствием.
Хозяин перекрестка любит упрямых. А потом ветер стихает, облака
расходятся, и странное молчаливое место вновь становится обычным
кусочком ночного парка. Над дорогой проносится летучая мышь,
заботливо указывая направление. И все же на выходе меня настигает
далекий низкий свист -- совы ответили, значит теперь можно
будет поговорить...