Люди... Бесконечно несчастные в своём счастье и бесконечно счастливые в своих горестях.
Слишком далёкие и чужие, чтоб их понять. Слишком близкие и родные, чтоб их не понять с полуслова.
В серо-бетонной улице так легко затеряться; смыслов в картах нет - Москва ежедневно перестраивается. И каждый маршрут - ложный и недолговечный.
Я сижу в парке - на скамье - укрывшись руками от назойливого шума машин, доносящегося даже до такой глубины леса, и пытаюсь сосредоточиться на всём белом свете, принятым за материальную точку - всё почему? Потому что размером вселенной можно принебречь по сравнению с расстоянием пути, который она преодалевает в лабиринтах моего разума.
Мне каждый людской шаг, каждый вздох, кажется таким эллементарно понятным и одновременно таким несуразным...
... А потом начинаю задаваться вопросом: ну для чего я в этом мире? Почему я?
Но ничего не меняется: всё тот же гул машин, всё тот же парк, всё то же одиночество в толпе людей.