Июль сорвал последний свой листочек,
Взяв рюкзачок, собрался в дальний путь...
Оставив в лужах капли многоточий,
Он скупо, по-мужски, всплакнул чуть-чуть.

Уйдёт сегодня в зарево заката
И растворится без остатка в нём...
Ну вот и всё... Оставит только даты,
Что память сохранила на потом...

Лазурь небес, луч солнца на рассвете,
Вкус земляники, дивный вальс цветов,
Мелодии, что пел бродяга-ветер,
Туманность снов, желанность нежных слов...

И всё, что было грустного, смешного...
Уйдёт с июлем нынче навсегда...
Уходит месяц... - вроде, что такого?
А он уходит нынче навсегда...

Ирена Буланова

Приходит день, приходит час,
И понимаешь: все не вечно!
Жизнь бессердечно учит нас
О том, что время быстротечно.

О том, что нужно все ценить,
Беречь все то, что нам дается.
Ведь жизнь как тоненькая нить,
Она порой внезапно рвется...

Картина: Daniel F. Gerhartz

Стихи... как много их вокруг...
В них чьи-то судьбы... чьи- то души...
Читаешь их... и понимаешь, вдруг...
В одних... любовь, в других... весь мир разрушен...
Порой боишься просто прочитать...
Коснуться взглядом тех заветных строчек,
Где... кто-то должен громко прокричать...
А ставит много- много мелких точек...
Стихи... бумага, буквы и значки...
Порой бессмысленные извороты строчек...
Но кто-то в них живёт... грустит... творит...
А кто-то... и читать то...не захочет...
Прочтите их... потратьте 5 минут...
Они порой... расскажут вам чуть больше...
Чем тот... кто рядом... и замкнётся круг,
Любви... разлук...и чёрных многоточий...

Художник - Emmanuel Garant

В сумерках сгоревшего заката,
Из окна, раскрытого в весну,
Раздается дробное стаккато,
Призывая в мир ночной Луну.

Танец женских пальцев над роялем
С клавишами нежно говорит,
Каждый жест в тоскующей печали,
А в глазах огнем слеза горит.

Глушит стон Бетховена соната,
И бальзам на душу Моцарт льет,
Сердце пианистки жжет утрата,
Но надежду музыка дает,

Что от боли чувства не остынут,
Оживет Любовь в ее глазах,
Как оазис в солнечной пустыне,
Как жар-птица в синих небесах…

Художник - В. Волегов

Высокая волна тебя несёт.
Как будто и не спишь - а снится…
И всё - хрустальное, и хрупкое… И всё
Слегка струится.

О как высок над головой зенит!
Как в дни блаженные, дни райские, дни оны.
И воздух так прозрачен, что звенит
Стеклянным звоном.

И в эти светы, отсветы, свеченья,
И в эти звоны звуковых течений
Ты проплываешь, обворожена,
Сама уже - и свет - и звук - и тишина.

София Парнок

Двое

Он и Она. В миру их было Двое,
беспечных, несерьёзных и смешных.
Нашлись и зажили одной судьбою,
обыкновенной жизнью молодых.
Она была божественно красива.
Он звёзды с неба для неё снимал.
Все говорили: « Быть легко счастливой
с таким, как Он. Не муж, а идеал».
Он слушал эти похвалы с улыбкой,
ни разу не признавшись никому,
что только с ней Он стал певучей скрипкой.
И лишь Она одна нужна ему.
Она, кладя кирпичик на кирпичик ,
уютно обустраивала дом.
«Ещё бы,- говорили,- Он счастливчик.
С такой женой нетрудно стать орлом».
Она смеялась и не признавалась:
Есть у неё малюсенький секрет -
С ним рядом незнакома ей усталость
И без него не мил ей белый свет.
Жизнь нелегка. Он спотыкался, падал.
Все говорили : «Выдохся, без сил.
Больные не в усладу и не в радость»
А для неё Он самым сильным был.
Смиренно перевязывала раны,
сидела у постели по ночам.
Все говорили : «Поздно или рано
Он её бросит. Тает, как свеча.
Глубокие морщины под глазами,
куда же подевалась красота?»
А Он её забрасывал стихами
Она, по-прежнему, его мечта.
Всё улеглось. Закончились печали.
В их доме мир, любовь и доброта.
А все соседи недоумевали:
«Всё это как-то странно. Неспроста…
И как же умудрились эти Двое
друг другу до сих пор не надоесть.
Что в них живёт особое такое?»
А ведь и вправду, люди, Тайна есть!

Зинаида Полякова

Художник :Анатолий Лукаш "Двое", 2015 г. Холст, масло.

А сегодня я просто живу...
Нет пути понимаю обратно.
И чего-то по прежнему жду
И надеюсь на лучшее завтра.
А сегодня я просто живу...
По погоде,как есть одеваюсь,
Что не в силах моих изменить,
Нет,не поняли вы...
Я пытаюсь.
Я меняла и буду менять:
скверный вкус,настроение,моду,
Находить буду,буду терять,
Дам поступкам я волю,свободу.
Буду тратиться по мелочам,
Буду строить - приоритеты,
Буду плакать порой по ночам...
И счастливою быть на рассвете.
А сегодня я просто живу...
И поверьте живу,как умею,
Восхищённые взгляды ловлю,
На чужое польститься не смею.
А сегодня мне хочется жить...
Знаю я,что живу для кого-то,
Для родителей,дочки моей,
Хобби есть,есть друзья,есть работа.
А сегодня мне хочется жить...
Пусть богатством становятся годы,
Каждым мигом хочу дорожить
И не делать с годами подсчёты.
А сегодня...я просто живу...
Вы почаще ко мне заходите,
Вам стихи,я душою пишу,
Если что - вы меня не судите.

Татьяна Гижевская

Сонет 37

Признаюсь я, что двое мы с тобой,
Хотя в любви мы существо одно.
Я не хочу, чтоб мой порок любой
На честь твою ложился, как пятно.

Пусть нас в любви одна связует нить,
Но в жизни горечь разная у нас.
Она любовь не может изменить,
Но у любви крадет за часом час.

Как осужденный, права я лишен
Тебя при всех открыто узнавать,
И ты принять не можешь мой поклон,

Чтоб не легла на честь твою печать.
Ну что ж, пускай!.. Я так тебя люблю.
Что весь я твой и честь твою делю!

Новая любовь - новая жизнь

Сердце, сердце, что случилось,
Что смутило жизнь твою?
Жизнью новой ты забилось,
Я тебя не узнаю.
Все прошло, чем ты пылало,
Что любило и желало,
Весь покой, любовь к труду,-
Как попало ты в беду?
Беспредельной, мощной силой
Этой юной красоты,
Этой женственностью милой
Пленено до гроба ты.
И возможна ли измена?
Как бежать, уйти из плена,
Волю, крылья обрести?
К ней приводят все пути.
Ах, смотрите, ах, спасите,-
Вкруг плутовки, сам не свой,
На чудесной, тонкой нити
Я пляшу, едва живой.
Жить в плену, в волшебной клетке,
Быть под башмачком кокетки,-
Как такой позор снести?
Ах, пусти, любовь, пусти!

Иоганн Вольфганг Гёте

Потупив взор, но воспаряя мыслью,
я брел и брел…
И по тропе времен
металась жизнь моя, желавшая желаний.
Пылила серая дорога, но однажды
увидел я цветущий луг
и розу,
наполненную жизнью, и мерцанием,
и болью.

Ты, розовая женщина, — как роза:
ведь и ее девичье тело обвенчали
с твоим тончайшим запахом разлуки,
с тоской неизречимой по печали.

Федерико Гарсиа Лорка

Воскресение Христово

В день Пасхи, радостно играя,
Высоко жаворонок взлетел,
И в небе синем, исчезая,
Песнь воскресения запел.
И песнь ту громко повторяли
И степь, и холм, и темный лес.
"Проснись, земля, – они вещали, –
Проснись: Твой Царь, твой Бог воскрес!
Проснитесь, горы, долы, реки,
Хвалите Господа с Небес.
Побеждена им смерть вовеки –
Проснись и ты, зеленый лес.
Подснежник, ландыш серебристый,
Фиалка – зацветите вновь
И воссылайте гимн душистый
Тому, Чья заповедь – любовь".

Княжна Е. Горчакова

Я больше ни с кем не спорю,
Правда у всех своя...
Кому-то и лужа - море,
кому-то любовь - броня.

А есть и такие люди:
вино называют водой,
И что для других есть чудо,
им кажется ерундой...

Граней у правды много,
они преломляют свет.
Кто-то не верит в Бога,
кто-то в счастливый билет.

Другие же верят сердцу
и в нём зажигают свет.
Находят открытую дверцу,
там, где и выхода нет.

Но есть те, кто в лужах тонет,
судьбу то и дело кляня...
Я больше ни с кем не спорю,
Правда у всех своя.

Светлана Чеколаева

На белом поддоне света
Лежало Доброе Утро.
Оно улыбалось небу
И было нужно Кому-то.
И каждый, кто ждал это Утро,
Хотел его видеть светлым:
Кто-то поил его кофе,
Кто-то с ним жарил котлеты...
Кто-то строил с ним планы,
Кто-то решал вопросы,
Кто-то с ним пел в ванной,
А кто-то курил папиросы...
Утро привыкло быть главным:
Оно просыпалось первым,
Сонным влезало в тапки,
Бывало, мотало нервы...
И все же ... Оно любило
За то, что его ждали,
И верно ко всем приходило,
Чтобы дружить с нами...

Марина Татарская

Расписание на апрель:
Передумать все мысли вслух,
Руки вымазать в акварель,
Птицу выслушать. Лучше двух.
Настроенье настроить на
Беззаботность и даже без
Толку, проку читать роман
Или главы — пустых небес.
Разбираться в чужой судьбе,
Разбирать толстощёкий шкаф,
Завязать — переменами дел —
Безнадёжно беспечный шарф,
Ну, и прочая канитель…
Не планировать каждый шаг.
Расписание на апрель:
Просто жить. И весной дышать.

© Ольга Мешковская Пятакова

Аллея осенью

Пышней, чем в ясный час рассвета,
Аллея пурпуром одета.
И в зыбком золоте ветвей
Ещё блистает праздник лета
Волшебной прелестью своей.
И ночь, сходящую в аллею,
Сквозь эту рдяную листву,
Назвать я сумраком не смею,
Но и зарёй - не назову!

Константин Фофанов
_____________
30 марта 1853 года родился нидерландский художник Винсент Ван Гог
"Тополя на закате солнца"

Невыразимая печаль
Открыла два огромных глаза,
Цветочная проснулась ваза
И выплеснула свой хрусталь.
Вся комната напоена
Истомой — сладкое лекарство!
Такое маленькое царство
Так много поглотило сна.
Немного красного вина,
Немного солнечного мая —
И, тоненький бисквит ломая,
Тончайших пальцев белизна.

Осип Мандельштам

Пойдем же под птичий неистовый гам
По синим кругам, по зеленым кругам.
Под шорох листвы и дождя воркотню
С любым из мгновений тебя породню.
Лишь из дому выйди со мной на заре,
Рукой проведи по намокшей коре,
Росою умойся – ты узнан, ты свой.
И путь твой покорною устлан травой.
Легко ли нам будет? Легко ль, не легко,
Но эта дорога ведет далеко.
Туда, где горят и сгорают дотла
И травы, и крона, что ныне светла,
И дальше, сквозь область костров и золы,
Туда, где снега, как забвенье, белы;
И дальше, туда, где, срываясь с кругов,
Над областью мороси, трав и снегов
Свободные души взлетают, чтоб впредь
И вечное слышать, и вечное зреть.

Лариса Миллер
1975

* * *
Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали
Лучи у наших ног в гостиной без огней.
Рояль был весь раскрыт, и струны в нем дрожали,
Как и сердца у нас за песнею твоей.

Ты пела до зари, в слезах изнемогая,
Что ты одна - любовь, что нет любви иной,
И так хотелось жить, чтоб, звука не роняя,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой.

И много лет прошло, томительных и скучных,
И вот в тиши ночной твой голос слышу вновь,
И веет, как тогда, во вздохах этих звучных,
Что ты - одна вся жизнь, что ты одна - любовь.

Что нет обид судьбы и сердца жгучей муки,
А жизни нет конца, и цели нет иной,
Как только веровать в рыдающие звуки,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой!

Афанасий Фет
-------------
1877 г.

Послушайте!

Ведь, если звезды зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — кто-то хочет, чтобы они были?
Значит — кто-то называет эти плевочки
жемчужиной?
И, надрываясь
в метелях полуденной пыли,
врывается к богу,
боится, что опоздал,
плачет,
целует ему жилистую руку,
просит —
чтоб обязательно была звезда! —
клянется —
не перенесет эту беззвездную муку!
А после
ходит тревожный,
но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?!»
Послушайте!
Ведь, если звезды
зажигают —
значит — это кому-нибудь нужно?
Значит — это необходимо,
чтобы каждый вечер
над крышами
загоралась хоть одна звезда?!

В хрустальный шар заключены мы были,
и мимо звезд летели мы с тобой,
стремительно, безмолвно мы скользили
из блеска в блеск блаженно-голубой.
И не было ни прошлого, ни цели,
нас вечности восторг соединил,
по небесам, обнявшись, мы летели,
ослеплены улыбками светил.
Но чей-то вздох разбил наш шар хрустальный,
остановил наш огненный порыв,
и поцелуй прервал наш безначальный,
и в пленный мир нас бросил, разлучив.
И на земле мы многое забыли:
лишь изредка воспомнится во сне
и трепет наш, и трепет звездной пыли,
и чудный гул, дрожавший в вышине.
Хоть мы грустим и радуемся розно,
твое лицо, средь всех прекрасных лиц,
могу узнать по этой пыли звёздной,
оставшейся на кончиках ресниц…

В. Набоков