Прости меня, что я, как та река, Своими не владела берегами. Что я была родной издалекА, Пытаясь удержать Любовь руками. И я тебя прощу, за то, что был, Дороже жизни мне и ближе Бога. За то, что ТАК ты горячо любил, Что не одна у нас с тобой дорога... За то, что слёзы горькие свои, Я проливала долгими ночами... За то, что руки больше не твои, Меня, в объятиях своих держали. И ты меня прости, что больше я, Любовь свою, хранить к тебе не буду. И что жена я стала не твоя… Прости, что если вдруг – тебя забуду…. Алёна Полетаева Галерея_Дефне