как-то очень хочется плакать и писать ручкой с красной пастой.
и еще, очень-очень полусладкого грузинского.
где мои два ящика контрабанды пылятся?
закутаться в плед, смотреть на листья, сидя на завитушечном стуле, и прикуривать вкусные сигареты.

приходится отбиваться от глупых предложений, ждать звонка, не дозваниваться до других и с пятого раза высматривать точное время.

а они где-то там, все очень далеко. расстояния всегда исчисляются тысячными километрами. а теперь еще и морскими милями.

какая-то осень. +19 - это всегда ни нашим, ни вашим как-то. но ведь где-то солнце и ветер не пыльный. от этого все больше тянет к красному.