Перетряхивая нижнее белье старье прошлых лет, пылящееся отнюдь не в закромах моей девичьей памяти, а в папках с кодовыми названиями, значение которых со временем окончательно стерлось, я обнаружила детские фетиши, которые достойны публичного осуждения обнародования.

 

Вот, например, светлые мечты о сыне, некогда базирующиеся на сомнительных автоидеях.

От зачатия...

...до первого выхода в свет

Поскольку мой предденрожденный синдром [далее - ПДРС] прогрессирует, я могу позволить себе козырную роскошь - пострадать херней в масштабах, с правильным функционированием мозга не совместимых. Чем, собссно, и занимаюсь.

 

А это Очень_осень, которая сегодня очень в настроение:

Выборочно.

Давно собиралась похвастаться, но забывала. Вот такого наркоманского малыша мне привезли из Штатов. Это, типа, символ компании CARNIVAL.

Терзаюсь сомнениями, я ли так испорчена или его э-э-э... уши, если можно так их назвать [производителем подразумевается, что они символизируют параходные трубы] выглядят очень двусмысленно.

Снова в цитатник.

 

Автор провел в лечебнице для душевнобольных около сорока лет с диагнозом острого раздвоения личности. Цитирую по рукописи, найденной в ночном горшке: "Попробуй себе представить геометрическую проекцию наших с тобой отношений - отношений текста и комментария. Это будет идеальный круг. Его центр - это ты: твое "я", прихотливое и непостоянное. Все, что тобой написано, - это проекция центра, при равной удаленности от центра образующая окружность. Мой комментарий - это радиус или черта, которая соединяет центр и окружность. А наши с тобой отношения сводятся к числу "пи" или бесконечной дроби: 3,141592653589 79323846264331415926557849382746575847...".

 

Просто я хочу, чтобы твой ноябрь кончился. Хотя бы на несколько часов.

В ночь с пятницы на субботу я способствовала появлению в квартире у папы чудесного домашнего животного. Сегодня осознала, что оно - на мою голову - прижилось. Теперь вот теряюсь  догадках, где покупать корм.

Наверное, подожду, когда умрет голодной смертью и засушу на память, так дешевле и интереснее ))

Дабы детище мое блудное, он же дорогой мой днев, наконец-таки стал ультратипичным для современной самки с купированными идеалами и принципами, я, наверное, начну удобрять его лиричным женским флешфлудом, картиночками, розовыми соплями в шоколаде и т.п.

Вот, например, для затравки:

В мой сомнительный цитатник.

 

"Фиксировать ускользающее не есть профессия."

 

"А я сегодня во сне видела изнанку луны."

 

"Все на свете нуждается в доказательстве. В сомнении и в доказательстве."

 

"Я хочу смотреть в твои глаза. Я хочу увидеть собачий рай".

 

- Мы полетим на самолете?

- Будет невозможно долететь. Самолеты не летают до земли нибелунгов.

- Почему? Они ненастоящие?

- Нет. Они есть приклеенные на небо тяжелые, неуклюжие, уродливые животные. Они привинчены к небу. А земля крутится вокруг них, вокруг своей оси. Так. Очень быстро. А люди думают, что это летит самолет.

 

"Смотри, окно. Оно настоящее. И немного светит луна."

 

"Я должен выбрать седьмой способ. Самый опасный, самый грубый и прямой способ."

 

 

 

И вдогонку вчерашняя фраза дня.

Художник - это не тот, кто рисует. Художник - это тот, кто художник.

Вчера вечером я сочла, что переполненный "Перекресток" - это не место для богини и направилась в крытые павильоны. Теперь я знаю новый вид диеты, основанный на последней стадии токсикоза. Пара минут разглядывания бесподобных картин гарантирует смерть аппетита на сутки. Так что всякие плакаты на холодильниках в стиле "НЕ ЖРАТЬ!" или "ЗДЕСЬ РЫБЫ НЕТ!" уже не котируются.

Оказывается, мою родную Арбатско-покровскую с недавних пор колесует состав, рекламирующий культуру, так сказать, несущий ее в массы, скорости и прочие величины.Назревает только один риторический вопрос: как же быть с утвержением, что хороший товар в рекламе не нуждается?

А еще вчера "Agent Provocateur" был моим фетишем...

Нет, я все-таки не смогла удержаться, и теперь мост на Киевской обзавелся смайликом. Даже не верится, что это дело моих рук.

Уже несколько дней ковыряюсь в психо[пато?]логии его картин. Что конкретно я заметила и что показалось мне интересным.

Акценты на руках. Часто закрытые глаза персонажей. Маски. Ангелы. Интеллигентный минор. Инфантильная сексуальность, по-моему, подавляемая. В то же время изначально нет ни малейшего сомнения, что автор - мужчина. Нет попсового налета гламура, хотя некоторая эклектика высого и низкого, пафоса и самобичевания налицо. Интересное сочетание цветов. Я бы сказала, что именно оно придает особую глубину. В общем, надо разбираться, оно, по-моему, того стоит.

Подъездная дверь за спиной захлопнулась с протяжным стоном, переходящим в зевок, недовольная тем, что ее потревожили в такое странное время, когда ночь уже не ночь, а утро еще не утро. [Вообще давно пора придумать этому времени какое-то название. Озаботьтесь, господа филологи-языковеды!] Я/она [лишнее зачеркнуть] вышла в осень. [Могла бы в люди… или замуж… или в тираж.] Под каблуком что-то хрустнуло. Каштан. Еще один. Еще. Они, как будто специально, бросались под ноги, маленькие коричневые самоубийцы. Да и могла ли их миновать чаша сия? «Все решено без нас. Предрешено. Предписано…» Узкая тропинка украдкой подвела к автобусной остановке, примечательной тем, что фонарный столб, к ней приписанный, как-то раз облюбовал неадекватный дятел и пытался наладить коннект с оным при помощи единственно доступного ему девайса – клюва. Стук будоражил округу и спешащие мимо прохожие, укутанные в свои вялотекущие мыслишки, волей-неволей поднимали голову в поисках причины странного звука. Сейчас было тихо, только ветер, разбиваясь о желтый прямоугольник бог весть как подвешенного расписания, недоуменно останавливался, наблюдая за его еле слышными жестяными конвульсиями. На секунду замедлила шаг. Перешла дорогу. Деревья расступились, покорно, но без особого желания, пропуская меня/ее к железной дороге, и посыпались вслед каплями, листьями, несбывшимися надеждами на вечное тепло. Снова тишина. Хочется остановиться, закрыть глаза, глубоко вдохнуть, замереть на мгновенье и осторожно выдохнуть. Осень. Очень осень. Фонари по-каренински обреченно отпускают свет на мокрые рельсы. Сентябрьская осыпь выглядит довольно свежей, но пройдет неделя, другая – превратится в бурую массу, и как-то по-особенному грустно зачавкает под ногами. А пока каждый лист требует внимания, индивидуального подхода, пристального взгляда. Каждый падший, нет, каждый павший в бою за лето лист. Он похож на желтую ладонь с разбегающимися во все стороны линиями жизни и смерти, покорно протянутую навстречу утру. Осень преподает основы хиромантии. Никто не забыт. Ничто не забыто.

Образность вредит мышлению. Как и гипертрофированная ассоциативность. Мозаика всевозможных энграмм требует постоянной сосредоточенности на деталях. Иногда кажется, что биологическая каша, всуе носящая имя мозга, вырвется наружу и … пиздец. Если бы можно было сказать: «Горшочек вари!» или «Горшочек, не вари!» Но увы. Каша из топора - бич цивилизации.

Просто это осень.

Достать телефон. Капризный джойстик нервно дернется, попытается увильнуть, потом почему-то смирится, идя на контакт. Даже он знает, как нужно иногда написать что-то тривиальное. Примитивнейшее при всей своей сложности, замысловатости, накрученности… и оттого до сентиментального родное. Привычный маршрут в недрах мобильного. Остановки по требованию. Меню. Сообщения. Новое сообщение. «Фонари по-каренински обреченно отпускают свет на мокрые рельсы…»

Первая электричка промелькнет одинокими силуэтами в вагонных окнах. Кто-то. Куда-то. Зачем-то. Суета... А беспризорница-осень на своей волне, она бредет параллельно рельсам, отстраненно улыбается блаженной улыбкой Моны Лизы нашего времени, мурлыкает Брамса себе под нос, и кажется, что нет на целом свете никого, кроме нас/вас с ней, обреченных на безумие амбивалентности, несчастных от случайно свалившегося счастья, с которым не знаешь, что делать.

____________________________________

Как сказал один талантливый человек: не пытайтесь самостоятельно узнать в героях новеллы себя, обратитесь в сервисную службу!

____________________________________

 

 

Теперь, наверное, всем понятно, почему я не пишу прозу.

 

Осень. Очень осень.

Искренность, как подлость, универсальна. Жаль, что это не мной сказано.

I.

Устроила аттракцион неслыханной щедрости - купила папе два бокала. Теперь будет из чего периодически употреблять истину.

 

II.

До сих пор под впечатлением от театра.

 

III.

Вчера целый день мучалась пионерской ностальгией по лагерю "Смена". Лето 1990го - как давно и как здорово это было! Самые чудесные моменты - легендарный День Нептуна, собирание бутылок и последующая покупка пряников и лимонада на вырученные деньги, шастанье по ночам в палату к мальчикам, три сдвинутые кровати и мы с Ленкой, спящие между нашими героями, мультики по видаку на коленках у солдатика, работающего шофером на нашей машине скорой помощи, я, свернувшаяся клубочком на верхней полке встроенного шкафа, дабы не ходить на зарядку [мы ложились в 5, какая нафиг зарядка!]. Если опустить то, что было нечего жрать и не совсем адекватное руководство лагеря - я довольна, что он был в моей биографии.

 

IV.

Осень. Осень? Осень...

Октябрь - единственный, из-за кого ты можешь позволить себе пострадать. А пострадать хоть немного нужно каждой женщине. (с)

 

V.

Чуть не забыла еще один чудесный момент впадания в детство. Стоять у железной дороги и махать машинистам проезжающих поездов безумно весело, особенно, когда они сигналят в ответ, а прохожие оборачиваются на тебя и считают идиоткой.

18.7

i 5[5] + 41[4] = 46

s 14[5] + 19 [4] = 33

 

19.7

i 3[5] + 9[4] = 12

s 8

 

 

99

Дома всегда полно дел, но то, на что забивалось довольно долгое время, всегда может  подождать еще полгодика - народная мудрость. Усадила вторые 90 92 в кресло-качалку, юзаемое по особо торжественным случаям, взяла Полякова. Надо же было когда-нибудь осилить-таки  "Гипсового трубача" - хотя бы просто из принципа. Удивительно, это вторая книга дяди Юры, которая сопротивлялась моему желанию ее вычитать по полной программе во все щели строки, после "Грибного царя", из которого, кстати говоря, я помню только одну фразу... да и ту, ессно, сальную.

 

Вот пара перлов, которые мне отложились в процессе вальяжно-снисходительного поглощения.

 

- Новую трубку на год отдавали моряку, отправляющемуся в плаванье. Когда он возвращался, трубку у него забирали и заменяли мундштук. Только тогда настоящий ценитель начинал ею пользоваться! Это не напоминает вам мемесис?

- Что?

- Отношение искусства к действительности.

 

Текст всегда честнее автора.

 

- Вы считаете, что художественность в прозе вообще неуместна? - Андрей Львович даже похолодел от ярости.

- Искусство это не "как", а "что"!

Лечиться, лечиться и лечиться! Сентябрит не дремлет. Однако сегодня внезапно сгенерилась идея чудодейственного пойла

[наши предки называли его морсом]. Клюква + черника + брусника + лимон = первые шаги к выздоровлению [если я себе не льщу, что допустимо при моей гипертрофированной мании величия]. Под конец не удержалась - уже в кружке дополнила свое зелье кагором. Очень даже!

I

 

В горле поселился кактус? Нос совсем потерял нюх и стахановскими темпами стремится выполнить годовую норму по осадкам? Зеркала души отказываются фокусироваться на чем бы то ни было? Шатает, словно на "Летучем голландце" при девяти баллах?

Крепитесь, коллега, это острый сентябрит. Диагноз суров, и к лечению надлежит подойти со всей ответственностью.

Узнав о вашей болезни, друг через час появляется на пороге с пакетом медикаментов. А настоящий друг появляется под вечер, но с парой бытылок красного или, в идеале, с двухлитровым термосом, в коем плещется глинтвейн. Сопротивляться нельзя, надо лечиться. Наливай!

 

 

II [лирическое отступление]

 

Cейчас я обнаружила в ранце наследницы cтограммовый пластиковый стаканчик.

Однако!

Осень. Время, когда хорошо [оттого что хуево]. Или хуево [оттого что хорошо].

 

Ну, здравствуй, это я ты... 

Андрюха меня вечно пиарит на всю Самару и окрестности оной, но иногда это переходит всяческие границы.
Дальнейшая цитата тому подтверждение.

"Сегодня едем с Кириллом водителем в аэропорт на поршике за боссом. Кирилл на девок пялиться и комментирует:
- Вот третий размер, но страшная, вот четвертый, но жопа огромная.
Я молча достаю бук, показываю твои фото, он останавливается посреди московского шоссе, включает аварийку и в шоке смотрит, потом до самого аэропорта ахает."

- А знаешь, что в первую очередь меня останавливает?
- Что?
- Синдром сск.
- ???
- Или, другими словами, не могу распустить табун.
- Не совсем понимаю.
- Ну как же? Табуну поклонников предпочесть единственного...



Аааа! Шедеврально! Надеюсь, когда-нибудь этот синдром будет описан каким-нибудь Фрейдом XXI века и мне будет икаться в следующих жизнях

Цитата месяца, претендующая на цитату квартала.

"Я все знаю!" © Copyright: Agidel, 2009

I.

На столе стоит огромная тарелка яблочных оладьев. Наконец я их сделала! Если наследница осилила семь штук за раз - значит, съедобно. [ Кушай-кушай, доченька, пятый пирожок, мама не считает )) ]
Откуда такая любовь к яблокам? Тссс! Гены Евы ))


II.

Совершенно вылетело из головы, писала ли я про принцип спирали. Впрочем, хрен с ним, если что - пробаяним.

Значит так. Принцип спирали можно еще назвать принципом второго/последнего шанса или аттракционом "Те же грабли".
Заключается он в следующем. В нашей путевой/непутевой жизни периодически возникает не простое ощущение deja vu, а буквальное повторение определенных ситуаций. Пускай в типовой сценке изменяются действующие лица - это не искажает сути. Если взять систему координат с осями X, Y и Z, нарисовать в ней объемную спираль и вспомнить проекции, то все будет выглядеть совсем доступно даже для среднего ума, но мне, чесслово, безумно влом этим заниматься.
Итак, всемилостливая субстанция, которую принято именовать Судьбой, обожает качественные подлянки. Но далеко не со всеми они проходят, а совсем пустить на самотек наши телодвижения она не может - не положено, типа. Устав делать конкретные пакости, эта Мадам включает девайс, типа, обучающий. Учит нас, долбойопов, значиццо. Так нам и надо.
Поневоле задаешься тупым вопросом, а хуле одни ситуевины повторяются, а другие, не менее яркие и назидательные, нет?
Коли фишка произошла в твоей жизни один раз - вот и повод гордиться собой - в этой ситуевинке ты поступил правильно. [Ну, или всевидящее око твоего Высшего Надзирателя в тот момент скосилось на кого-то другого и не зафиксировало факт косяка.] А вот если ситуация из года в год [из отношений в отношения] повторяется - ахтунг, детка! Она повторилась уже три, пять, двадцать семь [нужное подчеркнуть] раз? Как думаешь, почему? Да! Да и еще раз да! Ты косячишь, и, приводя тебя на новом жизненном витке в ту же точку [то бишь параметры точки по осям X и Y неизменны, меняется только значение времени - по оси Z], Вездесущая Мадам ждет, когда же ты, долбодятел, примешь то самое, единственно верное решение. Дождется ли? Способен ли ты изменить модель своего повеления, или ента модель заматерела и гибкость ей больше не присуща? А может, тебе просто нравится получать граблями в лоб? Смотри, однажды грабли могут оказаться нестерильными. Что дальше? Заноза во лбу [аки звезда]. Воспаление. Гангрена. Бррр! Ты действительно этого желаешь? Как бы то ни было, право выбора у тебя есть всегда.


Вот такая паскудненькая философия.

Как преамбула вспомнилась старая истина, бытующая у самок. Думаю, все ее знают, но тем не менее напомню.
Мужчины делятся на две категории: ебарь-надомник и пиздун-задушевник.


А теперь шедевр от Дмитрия Плахова.

я не могу выебать любимую женщину
такого не пожелаешь даже лютому своему врагу
друзья приходят спрашивают когда же ты женишься
а я любимую женщину выебать не могу

и это не потому что плесень царит в промежности
не потому что оскудела спермиев юрких рать
а потому что хочется делать ей только нежности
задыхаясь от нежности а не ставить раком и драть

наверно это рефлексии долбанного интеллигента
комплекс пигмалиона или эдипа что драл свою мать
штольц мне скажет правильно — эта муть не стоит и цента
женщина хочет секса и оный ей нужно дать

посмотри на крупную рыбу — политики дельцы военщина
они кроют самок без продыху и походя жрут мелюзгу
я сижу у кровати смотрю как спит любимая женщина
которую могу целовать и гладить а выебать не могу



____________________________________________

И цитата дня [внимание, не имеющая отношения к вышеизложенному]:

"скорее не понятно - зачем тебе это. у другой бы сейчас было единственное желание па роже треснуть, а не узнавать заново. что-то тут не так :)"

I

Вчера:
- Яна, а приведи пример брутального мужчины. Не задумываясь, ассоциативно.
- Георгий Мартиросян.

[ЗанавесЪ]

Меня терзают смутные сомнения. Вероятно я разрушила чьи-то светлые идеалы.
Хмм... нужно было назвать Безрукова?


II

~
Двести по новой риге, и снова ты
едешь в своей квадриге среди простых
и понятных тебе вещей
живой,
ничей.


~
Я прочел иллюзию света - архангел Егор
выдал мне тяжкие крылья, гортань огня,
я лечу над возлюбленным миром, и он в упор
расстреливает меня.

Строки в себя впивая, со мной лети,
боли моей не зная и жалости,
туда, где свободен дух, и хоть это тебя угробит,
I cant stop it.


P.S.
Мельников - это Мельников.
Fatal Error, начитавшись, сказала проще: "Я б ему дала!" Красава.

Субъективно. Выборочно.