_

одним прекрасным солнечным днём я не нашёл себя среди людей.
ночью был дождь. но рассвет разогнал облака.

...



Только бы помнить
о времени,
нужном
для расщепления
памятных дат
на единицы прощальных писем,
строчками вымерших,
в плен взятых
солдат,
растрёпанных
воробьёв на крышах.

Если бы только мог изъять
тебя
из своего
тела,
чтобы достаточно было слова,
чтобы не так
болело.
Выскрести, вытащить,
удалить
хоть как-то, хоть по кускам,
пальцы всадив в грудную
клетку,
выскулить имя,
имя твоё
не произносить
или шептать редко.

Koten. Шторм.

Снег не идёт, не летит. Он плывёт.
Иногда кажется, что слышно море.

Пластмассовый мир победил...

Узнал о сметри Егора Летова. В ахуе полном. Ничего не понимаю ищу инфу. если поможете, буду рад...

С этим человеком у меня много асссоциировалось. Все детство, или вернее юность я провел под песни ГО. Его песни. Первые песни, самостоятельно сыгранные на гитаре, были его песни. Культовый персонаж свободы. Он был свободным при системе, боролся с ней и выжил. Когда системы не стало, он остался свободен и пел песни о свободе личности. Слава ему. Покойся с миром, кумир.



по материалам http://www.gr-oborona.ru/

[les enfants de fleur et le printemps] / [мёртвые дети feat. no flowers] / [||2592]

предупреждение
весною тяжелее убивать и рвать цветы

весенние цветы
как дети
мертвы

Сейчас нулевой месяц весны – февраль, но внутри меня уже цветут цветы и умирают дети.
(c)

это весенние цветы, юные Боги, это цветы, мёртвые и полевые цветы внутри меня бесцветны, прорастают травой сочной через плоский живот моего тела ранимого, хрупкого, через острые лопатки и бёдра – все в синяках – это синь неба, юные Боги, это синий цвет неба, у него подгибаются колени и отходят воды, воды морей, ведь я пью море по утрам из белой чашки, я разбил чашку на осколки фарфоровые, как и свою боль, это моя боль, юные Боги, это моя боль тошнит по утрам водой, как снегом талым, снегом был мой не рождённый ребёнок, стал цветами, это цветы, юные Боги, это всё цветы – «Весна…».

P.S.

стишок

Настроение сейчас - надо звонить папашке. блин. хуже непридумаешь.

сердце горячее, нервное, гладкое
хрустнуло сладко и в пыль обратилось.
ты целовал мои пальцы украдкою
грустью в глазах, что пока не влюбилась.

осень проклятая, грустная, гадкая
пальцами темными водит по комнате,
бледные стены и лестница шаткая
меня развлекают теней хороводами.

я разжигаю дурманы альбомами,
образы прошлого ставлю кассетами,
крики душу заглушенными стонами,
в душу выстреливая пистолетами.

здесь, в новом городе, новые сумерки.
сумраки странны, а утро искрилось.
в зонтик стучат нежно-горькие капельки,
просто прости, что тогда не простилась.

в парках скамейки покрашены в серый,
сдавленный ветер в виски мои дышит.
надо забыть мне тебя, мой несмелый.
я не прощу. ты меня не услышишь.

Я вру, что я не...

Я не хочу весны.

Всё как обычно. Вы, наверное, уже устали от этого.
Я не хочу без тебя...

еще кое-что из той же серии

- Ну я ему еще покажу кузькину мать! - прокричала Гала на чистом русском языке, после того как Бюнюэль в очередной раз обозвал ее старой кикиморой и убежал в кабак.

Дали, уже не первый год живя вместе с Гала, немного понимал русский. "Кто такая эта Кузькина мать? И почему она хочет познакомить её с Бюнюэлем? - думал Дали - Впрочем, черт с ней с этой матерью. Кто такой этот Кузька? И почему Гала не приводит его к нам?". Эти мысли не давали Дали покоя. Но спросить обо всем напрямую у жены он не решался.

Своими сомнениями по поводу Кузьки и его матери Дали поделился с Бюнюэлем.

- Ну это какие-нибудь русские, - ответил Бюнюэль - Знаешь сколько их в Париж понаехало! Тьма! Я вот недавно познакомился на Монпарнасе с одной милой русской натурщицей. Она всех своих тут знает. Пошли у нее и спросим, что это за семейка - предложил Бюнюэль.

- Мне как-то неудобно идти к незнакомой женщине с таким вопросом, - начал отнекиваться Дали - К тому жу, я не могу идти в гости без жены. А спрашивать об этом при ней - совсем уж неловко.

-Ну как знаешь, - сказал Бюнюэль и пошел один.

Узнав от русской натурщицы всю правду о "кузькиной матери", Бюнюэль радостно захихикал и решил Дали ничего не рассказывать. Просто так. Из вредности.

Ты.


Я тебя искала, милый, у чужих сердец,
У чужих окон колядовала - свой венец
несла я. Тебя я с чужих губ срывала!
Колдовала под луной - дурная слава.
Одичала. В темноте тебе шептала, милый!
Я любила - знаешь, в этом моя сила.
Я тебе писала письма, только имя
изменялось с каждым разом - с ними
было чуть теплее, пусть на время.
Пусть танцевали при свечах чужие тени,
всё это - блажь, искала в них твои черты!
Так шли года... Найдёшь меня однажды ты?

...я разделю с небесами...


Разрежь мне под лопаткой кожу,
Там притаились два моих крыла...

Запиши меня в книгу. Фразой, карандашным наброском. В книгу, страницы которой пахнут увядшими розами. Запиши меня в повесть со сложным сюжетом и открытым концом. Я устала выбирать между белым и черным, биться о стены мировой немоты.
Но ты ломаешь меня. Ломаешь с особой нежностью.
А я думаю о том, что фарфоровая кожа должна пахнуть снегом.
Наверное, на меня так влияет этот простуженный декабрь.

...снежность...

Жалость сломает твои хрупкие запястья, пустит по горлу соленый ветер.
Но ты привыкнешь к вкусу железа на своих губах и с улыбкой будешь собирать осколки неба, небрежно смахивая капельки ртути с ресниц.

...сходить с ума от холода...

Ни грамма сожаленья, и только в глазах
Ни счастья, ни дождя, ни даже повода.

В районе солнечного сплетения играют шаловливые котята,
мурлыча и выпуская свои маленькие острые коготки.
Весна поражает своей выдуманностью.
Мысли неисправны.
Звуковой фон изошелся помехами.
Бумажные чувства изорваны.
Я обесточена. А может [без]ветрена?
Перерыв между не_случайностями определен фразами:
жили они долго и счастливо, раздробив себя в цветные витражи,
а главное - продолжение следует.
_________________

Героиня - от слова "героин".
Не хочу стать привычкой.

.

Грусть, ласкающая сердце.

"...Ветер, пронзающий насквозь. Ветви деревьев наклоняющиеся к земле. Серые облака. Всё вокруг пахнет Осенью. Осень проходит сквозь меня. Грусть. Спутанные мысли. Грустные аккорды музыки. Небо трепещет и словно вот-вот заплачет. Настроение так схоже с настроением песни Отто Дикс "Мой любимый немец" и "Красота". Словно акварелью написанный мир вокруг.
Неспеша собраться, накинуть чёрный плащ и отправиться гулять по кладбищу. Мне так этого хочется. Остаться наедине с грустью и печалью. Открыть чёрный зонт-трость, когда будет плакать Небо. Дождь. Помнишь ту нашу прогулку по кладбищу в нашу первую встречу, мой Писатель? Сейчас то настроение так ярко вспыхивает во мне, будто я сейчас там, среди вечно спящих могил, тропинок и застывших деревьев. Ветер, шелестящий зелёной листвой, словно играющий скрипач на скрипке грустную песнь. Парк, наполняющий всё вокруг каким-то глубоким смыслом. Может быть, гуляя по парку я встречу тебя, мой Кареглазый Ангел?!
Зима совсем не похожа на себя. В воздухе спутанные нотки Осени и Весны. Густой дым от сигареты, тонкие узоры рисующий в воздухе. Томный и чуть грустный взгляд изумрудно-серых глаз. Шёлковые иссине-чёрные нити волос. Сегодня я хочу утопать в грусти, утопать в твоих объятиях, гулять с тобой по парку, мой Писатель".