Я скучаю по книге, по Большой Книге. По той, что проносясь по твоему личному небосводу, оставляла на нём след. Я хочу, чтобы книга переворачивала всё внутри, чтобы какие-то тектонические плиты приходили в движение. Чтобы она вдохновляла, как "Заводной апельсин", которому я пыталась подражать, прочитав его в 11ом классе. Чтобы не оторваться, как от "Над пропастью во ржи" и любить всю жизнь. Чтобы каждый раз открывать что-то новое, как в "Мастере и Маргарите".  Или чтобы просто как "Бойцовский клуб", не знаю чего он мне так прилип. Но то ли я где-то не там книжки рыбачу, то ли что-то сломалось. Не горит, не врывается и не искрится, короче, не интересно. Не то, чтобы у меня было время, времени как раз нет. Но разве это когда-нибудь становилось между мной и первой главой?
**********************
А ещё я сегодня отвратительнейше свински жру. Ой-ой-ой. Кто-завтра не пролезет в дверь.
А бегалось сегодня плохо.