…Эти двое встретились совершенно случайно. У старого моста через реку, в которую ночами плачут звёздные дожди.

В тот день было лето.

Пока ещё было.

«Найдя того человека, которого ты так долго ждал…»

- Знаешь, у меня такое чувство, будто…

- Будто меня нет?

- Да. Ты есть только потому, что нужна. Нужна мне сейчас.

- Да. И так страшно сделать шаг в темноту. Обернуться – а тебя уже не будет…

«…ты понимаешь, что приходится с ним расставаться.»

Они встретились снова.

На краю света. Вне граней сознания, за горизонтом миров. Под стеной проливного дождя.

«И вроде бы ты знаешь о нём всё…»

- Ты тоже ненавидишь платить за километры?

- Ага. Значит так: ты пролезаешь, я перепрыгиваю!

Беспалево. Дерзкий взгляд на тётеньку в синем, и вот уже они сидят на полу в душном тамбуре электрички.

Москва.

«…А на самом деле ты знаешь лишь малую часть его огромной жизни…»

- И тогда мы поставили парту на парту, сверху взгромоздился стул, а на стул уселся я. В шапке-ушанке. В левой руке – швабра, в правой – череп. «Аз есмь царь!» - пафосно изрёк я…

- И за это тебя собирались выгнать?

- Ты что! Как бы мой 10 «Б» без меня продержался?

- Стоп. Ты тоже учишься в 10-м «Б»?

- Учился. Теперь…

- В 11-ом. И сидишь на третьей парте.

- Ага.

- Ряд у стены.

-  Ага.

- Но сидишь у  прохода.

- Ага. И приклеиваю тонны жвачки под парту. Подожди, откуда ты знаешь, ГДЕ я сижу?!!

- Просто я такая же, как ты. И тоже сижу там же. Ну, это только в нашем кабинете.

- Истории?

- Ага. Истории.

«…И может быть мы никогда больше не встретимся…»

- А ты любишь кефир?

Они только что оторвались от ментов и до невозможности довольные собой топали с банками Ягуара по Арбату.

- Фу! Ненавижу.

- Так и знала. Кисель тоже?

- Ага. И ещё я никогда никого не записываю в телефон по именам.

- Ты у меня – alter emo.

- А ты – emo girl…

- А может, всё проще? Альтер… Эго?

- Эй! Хватит читать мои мысли!

«…ты навсегда останешься в моей душе и моём сердце. Маленьким милым человечком.»

- Может, ну его, этот эмо-фест?

- Затеряемся в огромном облаке пыли под названием Москва?

- Ага. В западне бесконечной петли…

В тот день они облазили всё, что можно было. И всё, что нельзя. За последнее – нарвались на ментов ещё раз.

- Проскочим?

- Палево!..

- Я вижу. Погнали!!!

Они ползали по рельсам сквозь дороги, уходящие вникуда. И из ниоткуда появившись вдруг на платформе до ужаса перепугали нервных припадочных бабулек.

«…И может быть мы никогда больше не погуляем по дороге, где так сложно разойтись в разные стороны…»

- Только не эта дорога!

- Она мне тоже снится?

- Ага! И грязь эта тоже нам снится, чувак.

- Ты снова думаешь…

- Как и ты. Я знаю.

Мост. Сломанная игрушка в воде. И дождь. Двое лежат поперёк мокрых досок.

И плачут.

- Ты уверен, что ты всё же есть?

- Не уверен.

- А мост есть?

- Не уверен. Но пока он нам нужен…

- Он есть.

- И мы на нём лежим!

- Да неужели?

…И смеются.

«…И не посидим на нашем дереве возле воды…»

- Смотри, оно уходит прямо вглубь!

- Это его отражение…

- Или тень?

А мимо проплывают лодки. Вверх и вниз по течению. Те двое говорят и говорят, а река уносит жёлтые кленовые листья куда-то вдаль…

«Больно писать это.»

Их последний день лета.

Потом каждый войдёт в свой 11ый «Б», в свой кабинет истории на своём 4ом этаже. Сядет за свою парту у прохода на свой ряд у стены…

В разных городах.

А пока…

- Посуда бъётся на счастье!!!

- Колбаса, понесла-а-ась!

- Заряд сыра… Полете-е-ел!

- О, оливье. Оли… Оливье-е-е-е!!!- Только кексы не вздумайте выбрасы… Нет!!!

- Война кексами, да!!!

«…Но увы, нам приходится прощаться.Прошу лишь об одном…»

- Завтра я приду сюда. Сяду на наше дерево и пойму, что…

- Это был сон?

- Да. И тебя нет на самом деле.

- И тебя. Тоже нет.

- Но мы были…

- Друг для друга просто сном.

- И знаешь что? Всё же лето идёт не три месяца. Лето – всего лишь неделя.

- Да. А 16 лет – это так мало для жизни.

- И так много для любви…

«Помни и ты меня.»

p.s. На следующий день они встретились.

 Совершенно случайно.

 Как и в начале.