ты закрываешь глаза, и небо рассыпается на осколки,
зачем ему быть, когда ты его все равно не видишь?
"знаешь, сколько лет я люблю тебя?" - "сколько?" -
"три миллиона." (а ты сколько лет меня ненавидишь?)
то, чего я никогда не скажу вслух, что тебе и так хорошо известно,
как сценарий одной из тех грустных пьес, над которыми все смеются,
и ты громче всех. почему-то твой смех - самый неуместный
и самый красивый. страницы сценария в отчаянии сами рвутся
на клочки, превращаясь в снег на твоих плечах, только
"бумагу делают не из снега". но не спорь, что из снега делают мысли.
"знаешь, сколько лет я люблю тебя?" - "сколько?" -
"столько нолей не бывает в числах."
