Я за ним - извини, гордость,
Я за ним одним, я к нему одному...

И. Дубцова

Я смеялась всю жизнь над девушками, влюбленными без памяти, рыдающими по ночам в подушку, считающими, что без милого  и жизнь не мила, посвящающими своему возлюбленному сотни сопиво-слезливых постов в блогах и душераздирающих стихов. Сама я даже в любовь мало верила, меняла парней, с легкостью бросая и вступая в новые отношения,  в душе всегда предпочитая свободу.  Вот так вот не верила в любовь, смеялась над ней, а сама любила. Глупо, безрассудно, несмотря на то, что и внешность у него была заурядная, и характер во многом раздражал, любила я. Столько лет лепетала глупости в его присутствии, смеялась, всячески пыталась оказаться рядом. Поехала в другой город за ним, хотела пойти учиться туда, куда он шел, общалась с его компанией, хотя мои друзья ее презирали, читала то, что он читал, слушала его любимый рок, который едва выносила я, любительница классики и утонченных композиций.  Я никогда и ни ради кого не была готова делать что-либо из этого, как бы близок мне не был бы человек. 

Меня совсем не тяготит эта любовь, и мое сердце не разобьется, когда я увижу его с другой, потому что он никогда не был моим, никогда не принадлежал мне даже в мечтах. Он просто есть, живет в том же городе, что и я, хотя мы никогда не встречаемся на проспектах или в парках. И даже магазины он другие предпочитает. И у меня нет его номера, и я не стану узнавать его, искать встреч. Наши дороги расходятся, поэтому препятствовать чему-либо глупо. Я не держу людей, потому что ни приворотное зелье, ни слезы, ни дети, ни шантаж - ничего не способно удержать человека рядом или заставить полюбить. И если когда-нибудь в будущем мы встретимся, я улыбнусь, посмотрю ему прямо в глаза и пройду мимо, гордо задрав голову, потом зайду домой, оставлю одежду где попало, мужу скажу, что нездоровится,  запрусь в своей комнате, налью себе кофе и, вспомнив старый пароль, найду папку с его фотографиями. И этим вечером для меня не будет больше существовать ничего кроме остывшего кофе, грустной мелодии в наушниках и невысыхающих слез.

Он просто есть, живет, существует, дышит тем же воздухом, что и я. Он просто есть где-то. Взирает на меня с фотографий - все, что у меня есть, на память о нем. Он просто есть для меня - в нереализованных мечтах, в ненаписанных романах, в неопубликованных постах, в отзвуках несыгранных мелодий, в неподаренных цветах, в несостоявшихся поцелуях, в неразделенной любви.   

Он просто есть, и если он когда-нибудь обнимет меня, даже в шутку, мимолетно, то я просто умру от счастья.