перебирая чувства как шершавые страницы, рассматривая чувства как слова.

слова же не имеют смысла, как дерево которое падает в лесу.

так и слова.

так и чувства.

рассказывать про вечное недовольство.

про то как твоя жизнь обращается клеткой.

про то что ты любишь осень, дожди.

я точно знаю в этом году было мало дождей, ведь я люблю дожди.

я очень люблю дожди.

про воспоминания, ночами, под утро когда начинает светать, здесь рано начинает светать, босиком на балкон, одна сигарета, одна пощечина.

боль, что может быть больше этого, вся приправа, твои перец и соль.

без нее как под анестезией.

ты согласилась бы жить под анестезией?