Мы всегда что-то теряем. Постоянно и непрерывно лишаемся.

Мы упускаем возможности, утрачиваем иллюзии, исчезаем во тьме прошлого.

Надежды, мечты.

Нет и мига в этой жизни без утраты.

Нет в этой вселенной движения без жертв.

Всегда у тебя что-то отберут. Подкараулят и ограбят до нитки. Запустят руки в закрома и выдернут последнее, что там теплилось. Растопчут это с остервенением и будут долго ощупывать – не осталось ли чего еще?  Может есть еще укромные уголки которые можно ограбить?

И когда тебя мало, когда тебе нечего отдать грабителю, когда не осталось ничего за что можно было схватиться со всей силой…

Ты начинаешь сам.

Сам отбирать у себя. Открывать тайники и вываливать содержимое в костер.

Отыскивать ростки и душить  их.

Расковыривать  раны и спускать кровь на белый кафель.

Потому что кажется тебе, что это твоя судьба – не иметь ничего.

Не достоин ты обладать, хоть чем-нибудь. И все, на что ты способен, все то, к чему ты двигался, повинуясь порывам шедшим изнутри – это быть выпотрошенным рядом с мусорными бачками, на заднем дворе последней улицы несуществующего города…

Нет мига в этой жизни без потерь.

Есть в этой жизни право каждого не считаться с потерями.

Прощать утраты. Не замечать лишений. Жертвовать легко.

Потому что нет в нас предела жизни. Мы всегда способны на большее.

У нас всегда есть право рождать больше. Больше чем смогут унести все воры вместе взятые.

Мы вправе делать больше, чем нам позволено обстоятельствами.

У нас нет права это игнорировать.

А иначе ты кусок мяса. Обтянутый кожей и надутый пустотой.

Достойный только чтобы тебя выпотрошили, на заднем дворе последней улицы, возле мусорных бачков.

В городе,которого никогда не будет.

Чмоки, чмоки.

Вашко.