Мы так прекрасно одиноки, кристально, чисто, без сомнений, что всё равно - куда дороги за горизонтом на востоке или на западе уходят, извилистей или ровнее их бёдра, что сегодня в моде, скромнее или откровенней смотреть в глаза прохожих, многих, нам можно пялиться на ноги и восхищаться тут же, сразу. Какая разница, ей-Богу? Мы идеально одиноки. Никто не связан.
Я и луна.
Ну, разве, может, Земля ещё не отпускает, её пока ещё тревожит, чтоб до шершавой круглой кожи дыханье наше долетало, она нас держит, как тисками, в пределах своего вокзала. Но это временно, похоже. И, в суете её вокзальной, нам одиночество дороже - с луной. Поскольку идеально.
И ты не нарушай беспечно, не разрушай её окружность, её упругость, бесконечность, её кристальность. Наши встречи до исступления, до дрожи терзают, словно дьявол - души. Но ты не в силах, ты не можешь её до атомов разрушить. Ты хочешь отколоть кусочек от одиночества, чтоб ночью оно ворочалось бы в спальне, так как - осталось бы, но, точно, уже совсем не идеальным.
Оно ни в чём не виновато, не трогай, милая, не надо.
Я ненавижу суррогаты.