Господи, говорю, что ты меня так грузишь?
Постоянная гонка какая-то без конца.
То я сразу всем бесконечно нужен,
То считают за сноба и подлеца.

Постоянно счета, отчёты, разбор полётов,
И ремонты. Где денег взять? Как делить?
Не поётся, не пишется отчего-то,
Только быт. Даже не о чем говорить.

Господи, ну зачем мне вся эта проза,
Эти будни, сутолока, суета?
Дай мне мыслей, чувства дай, счастья слёзы,
Чтоб звала щемящая высота.

Он глаза открывает, потягивается чуть сонно,
Открывает блокнот и складывает нули.
Говорит - Постой. Я же всё тебе дал, с пелёнок.
Ну - и?