А скажите мне, граф,
в ту субботу, случайно, не вы ли
на дуэли, в каком-то мерзейшем лесу
мимоходом меня абсолютно бесстрастно убили,
элегантно свой флюр изумрудный держа на весу?

Да, я был не учтив.
Но уж слишком красивыми были,
слишком карими были глаза Вашей дамы du coeur,
оторваться от них я был просто не вправе, не в силе.
Но зачем Вы вонзили в меня свою шпагу в упор?

О, Вы даже не помните...
Боже, ну в чём тут сомненья?
Посмотрите - на пальцах у вас до сих пор моя кровь, как рубин.
Что? Какая там вишня? Ах, вы ели на завтрак варенье...
То есть Вы полагаете, я до сих пор не убит?

Право, жаль...
Значит, не было всей этой драмы.
Это мне показалось... God damn it, ну что за фигня!
А мне, всё-таки, грезиться будут ночами глаза Вашей дамы,
И придётся Вам, всё же, когда-нибудь в сердце прикончить меня.