Честно говоря, это несколько отредактированный предыдущий стих :)


Это ветер в форточку завывает:
Что ж ты ищешь то, чего не бывает?
Домовой на кухне шуршит под дверью:
Не найти ль твоих загулявших фэри?
Они где-то тут расшалились близко,
Вон - звенят крылом за бутылкой виски!
Я его пристукну чуть для острастки:
Не мешай, мой друг, я не верю в сказки -
Говорящего не бывает ветра.
Моя фэри - с моря вернулась где-то
Далеко отсюда - за ночи краем.
Да, к тому же, то, чего не бывает
Я давно нашёл - лет уж пять, пожалуй,
Только летним всё унесло пожаром.
А теперь его и на свете нету,
Так что ты пойди на балкон, до ветру.
Да скажи ему, чтоб не выл, злодею!
Домовой обиженно поглазеет,
Покачает рыжею головою,
Посопит, вздохнёт и, насупив брови,
На балкон пойдёт - поболтать с луною.

Ну напишите ж кто-нибудь на меня пародию!
Очень-очень хочется.

А мне говорят - пора бы уже о главном.
А я говорю - ну, так я ж так считаю тоже.
А мне говорят - поэт, он в России должен
Писать о стране и всегда добиваться правды.

А я говорю - да? а кто там сейчас у власти?
Ну, так пусть они любят рейтинг, газмяс и силу,
Это ж всё всё равно с собой не возьмёшь в могилу.
И пусть каждый любит то, от чего он счастлив.

А мне говорят, что любовь - это смех и слёзы,
И ещё говорят - не ищи, чего не бывает.
А я говорю - эй, а кто же об этом знает?
Искать, что в кармане, вот это и несерьёзно.

Уж если искать - то только везде по свету,
И то, что не купишь в соседней посудной лавке.
Так что мне - за пределы. И - повышайте ставки.
А не пробьюсь, так хоть сдвину на миллиметр.

Мы же все на пределе вот этим летом,
Но, всё же, никто никому ничего не должен,
А если поэт - за зарплату такая должность,
То лучше тогда не считайте меня поэтом.

Я уже столько слов о тебе сказал.
Я экран по листику тереблю,
Ну скажи хоть что-нибудь, чтоб я знал,
Ну скажи хоть "я тебя не люблю".
Чтобы в парке утреннем листопад
Раньше срока голову не кружил.
Я в таких же листьях лет сто назад
Где-то грабли выкинул и зарыл.
Ну скажи хоть слово мне, не молчи.
Например - "когда-нибудь, может быть..."
Или так: "найди от меня ключи",
Напиши мне: "Что тебе подарить?
Хочешь, я печаль тебе подарю?
Ты ведь любишь, любишь меня? Скажи?"
Я скажу: "И я тебя не люблю"
И начну в берёзах круги кружить...

Ещё две недели до сентября.
Мне нужны две буковки в телефон!
И я с ним в руке, по своим граблям
Потанцую в сумерках вальс-бостон.

Как мы классно с Вами сыграли!
Если б зрители понимали,
нам бы в Каннах медали дали.
Вы - такую хрупкую, тонкую,
нарисованную киноплёнкою,
я - такого солидного, клёвого,
шибанутого на всю голову...
Просто здорово!

Правда, были разными игры.
Я по чёрным квадратам прыгал,
вы - бросали в кружочки иглы.
В прятки вы так отлично прятались,
я играл в поддавки - порадовать вас...
Каждый выиграл, как оказалось.
Вот ведь жалость!

Для тех, кто на меня обижается за то, что я не захожу и не комментирую.
Мои обожаемые ПЧ.
Давайте посчитаем, уважаемые кроты, как говорится в одном замечательном мультфильме.
У меня 196 читателей. Некоторые пишут по 5-7 постов в день. Некоторые - раз в неделю.
Примем, что в среднем это 1 пост в день. Для того, чтобы прочитать и осмыслить пост нужно, как минимум, 30 секунд. 196 х 0,5 мин = 83 мин. То есть, чтобы прочитать всех, мне нужно (минимум) 1 час 23 минуты в день. Чтобы ответить, нужно как минимум минуты полторы. 196 х 1,5 : 60 минут = 4,9 часа. Итого 6 часов в сутки.
Можно ли при этом написать ещё что-то в своём дневнике и ответить на все комментарии и сколько на это нужно времени?
Учитывая, что 8 часов в день я должен делать свою работу, а не сидеть на Лиру.
Да, я признаюсь - я не читаю ежедневно дневники всех своих ПЧ.
Я делаю это время от времени. А в почту получаю только посты своих реальных друзей, которых я хорошо знаю в жизни. Но не от того, что я такая сволочь. Я просто не имею такой возможности.
Приходите, пожалуйста, сами. Я всем всегда очень рад!

Уважаемые авторы, господа, леди и джентельмены, барды и менестрели, творцы и милые барышни!
Если у вас в дневниках вообще нет стихов, коллегия настаивает на удалении таких претендентов из списков.
Всё-таки сборник предназначен для того, чтобы ваши стихи впоследствии читали в дневниках Лиру.
С закрытыми дневниками тоже вопрос стоит напряжённо. Предлагаю подумать об открытии их для зарегистрированных пользователей.

Судя по тому, что из первого тиража разошлось не более 30%, тираж, видимо, будет уменьшен до 500.
При увеличении количества авторов до 20-30-ти.

PS Да, и, граф! Я всё же убью тебя при встрече. Где обещанное?
Шалтай-Болтай! Я же жду же!
И кто ещё обещал и задумался навсегда? Ррррррррр....

Всё-таки Сильвер и деньги - вещи несовместимые. Зашёл невзначай в фото.ру купить себе кофр для Кенона. Ну, где-нить за тысячу... Вышел с кофром, телеобъективом и поляризационными фильтрами. Потому что там было место для трёх объективов. Всего тысяч на 25... Блин! А ведь мог бы съездить в Египет! Если осенью мне нечего будет на него снимать, я застрелюсь, так и знайте!

Кто бы знал, что мы никуда не деваемся.
Кто бы знал.
(c) Loretti


Кто бы знал, что мы никуда не деваемся, кто бы знал...
Мы прощаемся.
Навсегда.
Нас вбирает в себя вокзал.
Нас разносит по небу, как эту едкую взвесь,
от которой слезятся глаза.
Мы сгорели дотла,
но - есть.
С тонкой радостью мы возвещаем, что мы - немы.
Нас снесло.
Нас расплющило - в блин, в жесть.
Всё ушло.
Растопило - водой в песок.
Но невольно
сквозь сон отражаемся - всё же есть -
в чьей-то боли,
в глазах - между нервных строк.
Даже если уйти туда, где миров пути
повстречаются вновь
(не сейчас и не в этот век) -
Это вовсе не факт,
то, что мир тебя отпустил.
Это вовсе не факт,
что тебя уже больше нет.
Потому что ты есть.
Ты не хочешь, не можешь быть,
ты кромсаешь себя - в порошок, в городскую смесь
из того, что тебе
не спалить уже, не забыть.
Кто бы знал?
Я скажу, где ты есть.
Ты - здесь.

Было что-то лёгкое, светлое -
это кажется?
или помнится?
Затерялось за километрами
быстрой горлицей
за околицей.
Растворилось в небе, закрашенном
серой краской -
пугливой птицею.
А скользило по дому сказками,
щекотало мне взгляд
ресницами.
То ли было, а то ли - не было.
это снилось ли?
или чудится?
Что-то чёрное. Что-то белое.
это было ли?
это сбудется?
Там, где взгляд пробежал внимательно,
стены шепчут
на темы нежности.
Там, где воздух вздымался платьями,
в нём летающий пепел
стелется.
Неизбежно это - болезненно
заполняют
пространство стаи
серой тени - ему естественно
быть заполненным
не хватает.

Ты так сильно и страстно не ждёшь, моя дивная леди,
Что всё легче мой шаг, и всё дальше уводят холмы.
И всё проще вставать под мелодии птиц на рассвете,
Чтобы снова идти по дорогам к объятьям зимы.

Здесь, в лесах, между соснами крУжатся феи,
Здесь, в озёрах, русалки зовут в глубину.
Ты так сильно не ждёшь, что всё слаще и всё веселее
Слышать звоны мечей, призывающих к вечному сну.

Здесь, в полях, измождённые засухой пчёлы
Обнимают соцветия трав, словно завтра - на суд.
Ты так сильно не ждёшь, что в высоких и гулких костёлах
Все уставшие ждать к изваяньям твоим подаянья несут.

Ты не жди, моя леди. То грустно. И - так одиноко.
Мне светло и легко по холмам ничего не искать.
А тогда, когда осень ударит пожаром по окнам,
Я приду к тебе снова.
Когда ты устанешь не ждать.

Быть любимой - не просто. Это - сниться кому-то ночами,
Словно в тысячный раз исполнять чью-то песню на бис.
Да, порою приятно. Но, разве что, только в начале,
А потом отключает, и камнем срываешься вниз.

Страшно то, что твой образ рисуют узором из строчек,
И ты знаешь, что это - не ты, но из магии слов
Проникает в тебя этот образ и рвёт тебя в клочья,
И меняет до самого мозга, до самых основ.

А тебя кто-то где-то у самого сердца проносит
Всю - от тонких ресниц и до быстрого стука в груди,
По вагонам, дворам, городам, между стен, между сосен,
Между дымных костров... И в глаза твои молча глядит.

Пусть во сне, но - в твои. У неё твои руки и плечи
И загадка в улыбке. И то же дрожанье ресниц.
Только ты успокойся. Всё проще, всё лучше, всё легче.
Я люблю ту, что любит меня. Значит, это - не ты.
Попустись.

Фотографии A_Silver : Малая Радуга 2010

Малая Радуга 2010

Фотографии A_Silver : Малая Радуга 2010

Малая Радуга 2010

Фотографии A_Silver : Малая Радуга 2010

Я уезжаю - больную лечить душу
В храм, где купол небес держат прямые сосны,
Где отмывают все чёрные мысли росы,
Где, как везде, я всё так же тебе не нужен.

Я буду нужен не скоро - не скоро осень.
Даже не знаю, хватит ли сил дождаться.
Только вчера стало тебе двадцать,
Только вчера пожелтели берёз косы.

Это жара. Нам с ней никак не расстаться.
Мысли, глаза, пальцы в изюм сушит.
Я уезжаю больную лечить душу.
Чтобы набраться сил до любви дождаться.



Всем пока. До августа!

Она:

Вот чёрт. И зовут его вовсе не Говард.
И даже не Майкл.
А попросту - Гриша.
Он дышит
и пахнет нестиранной майкой.
Он любит свой грязный и проданный город
и пишет
карандашом по бумаге.
Смешно - он ни разу не ездит на байке.
Он чей-то там бывший, но сильно не молод.
Ну, был бы он Говард. Ну, жил бы в Париже.
Ну, был бы он гадом хотя бы,
тогда бы...
А так - пусть посмотрит, походит,
пусть что-то напишет -
ведь слово и кошке приятно -
и ладно.

Он:

Ах, чёрт. Что поделать? Опять не принцесса.
И любит - козлов.
И копейки считает.
Страдает,
но, кажется, слово "любовь"
воспринимает, как символ прогресса.
Кто знает? А вдруг в обрамлении призрачных снов
наполнятся ею узоры из слов,
и станет опять эта жизнь интересна?
Ну, пусть не принцесса. Но - пусть поиграет.
Когда-нибудь всё-таки станет похожа,
ведь всё же
красива, умна, и чуть-чуть понимает...
И пусть убегает.
Когда-нибудь всё-таки вспомнит о главном...
И славно.

С вечера понедельника на неделю уезжаем с Венеславой в лес в Псковскую губернию
(кста, там обещают на 10 градусов прохладнее!!!)
Интернета нет, электричества нет, связь 1 раз в сутки по смс.
Доставку Лиру в почту отключу, чтобы потом всю неделю почту не разгребать.
Я к чему... если есть срочные дела или предложения про 3-8 августа - пишите до понедельника.
Если кто будет что слать на почту - ответа раньше 3-го числа не ждите!
Пожелайте нам хорошей дороги и не очень злых комаров.

Понимаешь, они все уходят и почему-то говорят одно и то же. Они говорят "Не грусти". Как будто знают, что будет грустно. И ещё они говорят: "Ну, ты же Сказочник. Что тебе стоит придумать себе другую Принцессу?" И я говорю: "Да, конечно". И придумываю других. Я меняю им имя, цвет волос, глаз, походку, цвет лака на ногтях, тембр голоса. Но только вот Принцесса получается почему-то всё время одна и та же.

"Пойми же уже - Всё, что осталось у меня от тебя : "я люблю тебя" в двухгодичной памяти старенького телефона и множество звучных строк" (c) Heriet.

А всего-то осталось тебе от меня
мои " я тебя люблю " в телефонной памяти.
Всего лишь Люблю . И всего-то - я.
Это совсем немного, вы сами знаете.
В масштабе планеты
это
вообще незаметная малость.
И только Тебя уже нет
или
почти не осталось.

Два раза в год тебе сказать "Люблю".
И, может быть, в последний... Кто нам скажет,
о чём дожди заплачут к сентябрю,
по ком сгорят осенние пейзажи?
А ты скривишь капризно нежный рот:
Опять не тот. Не то, о чём мечталось.
Ах, как же в жизни всё наоборот!
Такая малость не сошлась... Какая жалость!
И будешь грустно наблюдать в окно,
как с гор Сирван несёт в долину воды.
И думать, что всё так предрешено,
как ход луны. Или каприз погоды.
Я повторю "je t'aime","liebe dich".
Всё - в никуда, в жар лета или - в осень...
Обязан ли халиф любить других,
раз это так же счастья не приносит?

В последний раз - до вечных перемен.
Ведь каждый раз, он как всегда - последний.
Опять ты тихо спросишь: "А зачем?"
А я скажу: "Гюльназ. Зачем мы все на свете?"

Иногда кажется, нужно сказать - хватит!
Ну их, все эти нежные вздохи, нервные вскрики,
Луну на сапфировом небе, тучи и грозы,
Нужно спокойно утром вставать с кровати,
Окучивать мерно грядки своей клубники
И забивать на всё остальное толстые гвозди.

И будет тебе - вселенское толстое счастье.
А все эти сопли-слёзы о жизни личной
Травят серьёзно нежные нервные клетки.
Чтобы сберечь их - лучше заборы красить
И ежедневно, спокойно и методично
Заколачивать гвозди в стены и табуретки.

И тогда - нет секрета, ясно, в чём смысл жизни.
Просто нужно беречь себя и жить настоящим.
В сказки не верить, не ждать ни зимы, ни лета,
Чтобы в конце сказать, оглядев окрестность:
Классное место. Крепко сколочен ящик.
Хрен вы меня достанете с того света!

Фотографии A_Silver : Silentium Dea

Питер. - Дэа -

И не то, чтоб грусть. Просто - всё так странно.
Пробивает нежность насквОзь под рёбрами.
Непрестанно что-то там прорастает,
Мир на вкус, на цвет и на запах пробует.

Удивлённо смотрит: О чём печалиться?
Это всё пройдёт, пролетит, уляжется.
Рано, поздно ли... Всё кончается.
А ведь счастье рядом ходило, кажется.

Так ходило ж! Признаком неизбежности,
Как реальность, данность. Как запись в метрике.

Пробивают грудь мегавольты нежности
Через двадцать пять слоёв диэлектрика.

Одиночество - это внутри, это - неистребимо.
От него не спасает ни водка, ни жадные ласки.
Даже, если любим или очень любима,
Оно выждет, как вор, тёмный час окончания сказки.
Одиночество - это от века, от рока, от неба,
От него нет спасенья - что дом? что - семья или дети?
Кто услышит, увидит? Увы, мироздание слепо.
Только небо и ты, вот и всё. Кто ещё на планете?
Ни друзья, ни сплетение рук или ног, даже мыслей
Не лекарство от этой пустыни и жара бессонниц,
От того, как мелькают в сознании числа -
Мимо, мимо тебя. Как вагоны на шумном перроне.
Цитадели из каменных стен - неизбежной защите
От обмана и боли, от слов многозначных лукавства -
Не пробить ни любви, и ни дружбе, хоть криком кричите,
Ни колени её и ни плечи его - не лекарство.
Для чего же нужны эти руки, объятия, встречи,
Эти муки и жертвы, и поиски снова и снова?
Ведь зачем-то нужны? Да, конечно. Ведь всё это - вечно.
Но - совсем для другого, мой друг, да, совсем для другого.
Мы с тревогою смотрим в чужие и близкие лица,
Ходим прямо по краю и верим в попутные ветры.
Мы пришли в этот мир - одинокими - чтоб научиться.
Научиться любить.
Вот научимся - станем бессмертны.

Я буду в Питере 17-го и 18-го июля до вечера. Отель Азимут у м. Балтийская.
Кому нужен сборник стихов из рук в руки или есть другой повод встретиться -
напишите, пожалуйста, номера телефонов, чтобы я с утра 17-го смог спланировать все мероприятия.
Можно смс на 916-979-4392

Сижу в Белтелекоме, всем привет из Минска!
97 сообщений в почте мне за час не поднять. Всем постараюсь ответить, когда вернусь!
Не скучайте там!