Ты говоришь, что не достоин моих слёз,
А я лишь по тебе и плачу.
Значит, не будет больше мечт, планов и грёз,
Не будет надежды, значит.

Снова свои ошибки повторять -
Редкое издевательство;
Падать-подниматься-падать опять и опять.
Самое болезненное предательство.

Хочешь - морозной дорогой беги отсюда,
Пока двери не заперты,
Только Господь - Бог всё равно нас рассудит
У церковной паперти.

Я могу согревать ветер зимний
В недрах лёгких.
Хрустящий сугроб
Проминая ногой,
Не дерзи мне.
Докури.
Затуши сигарету об лёд.

Я могу выдыхать клубы дыма,
Могу пар выпускать изо рта.
Если буду тобою любима,
Мне ничто километры, года.

Серый снег.
Городскою чертою
Ограничен мой маленький мир.
Стаи белых берёз чередою
В окна поезда рвутся в эфир.

...Ммм! а интересно... стекло запотело... почему? А, знаю! Оно тоже хочет, чтобы я перестала плакать! А ведь почему бы и нет? *маленькими кулачками утирает слёзки* А здорово! раз-два-три-четыре-пять-шесть-семь..семь! семь лепестков у цветочка на стекле... Совсем как в сказке... Ты лети-лети, лепесток, через Запад на Восток, облети вокруг Земли, быть по-моему вели! Хочу, чтобы все люди мира были счастливы!..
______________________________________________________________
Забавно, правда? Миллионы философов Земли бьются над вопросом, постижимо ли счастье,и не дают ответа вот уже много веков... а дети, эти кусочки людской похоти, знают о счастье всё. Разве может такое быть? Разве может?
Что есть счастье? "Для каждого своё" - ответ людей, совершенно ничего в этом не сведущих. Разве счастье может быть для каждого своё? Разве может человек своё счастье всегда держать при себе и ни с кем им не делиться? А коли так, то разве счастье не общее?
Скажите, разве есть что-то прекраснее на свете, чем, будучи вдали от дорогих людей, глядеть в ночное небо и понимать, у нас всё же одно небо на двоих, одни звёзды... Разве не счастье ли- смотреть в чистые голубые глаза? Пусть даже это чужие глаза, глаза незнакомца... но разве глаза, голубые глаза цвета лета могут быть чужими? Не счастье ли - накормить бездомного котёнка или даже подсказать дорогу прохожему? А играть на гитаре в летнем поле песни "The Beatles" в честь дня рождения Пола Маккартни? Находить вместо ключей в кармане конфету, которую тебе подарили друзья в день, когда голубой вагон украл тебя у них? Слышать любимые песни по радио или в супермаркете, в чужом плеере, расклеивать любимые фотографии на стене вдоль кровати, выбрасывать из окна вещи прошлой жизни, перебирать листки с твоим почерком, смотреть на огонь, воду... Курить. Не знаю, к чему, но это слово настойчиво просилось в текст... Осознавать, что ты, наконец, хозяин своей жизни, вот оно, вот! Всё просто, всё рядом... перечитывать старые письма, стихи, писать новые... брать в руки краски (это особенное), чесать шрамы от порезов - зажило... когда мороз рисует на окнах или пальчики ребёнка на запотевшем стекле - не это, не это ли счастье?..
______________________________________________________________
... Интересно! Что может быть прекраснее, чем рисовать на запотевшем стекле? Это же как создавать свою собственную сказку... это же.. это... это даже лучше, чем конфета! Нет, лучше, чем килограмм конфет! *маленькие пальчики ловко скользили по стеклу*
Интересно...

В такие моменты, когда я ненавижу мир, мне хочется быть одним из тех злых гениев, которые тащат на своих плечах человечество к смерти. Хочется убивать. Жестоко и беспощадно. Но...
А сколько нас таких, как я? Сколько их, терпящих и смиряющихся? Сколько их, настоящих людей?
Как дышать или петь - это кажется естественным. А что естественно - не безобразно, это знают все. Только время идёт... Оно никого не ждёт. Да ему никто и не нужен.
И вот за плечами уже целая жизнь со своим началом и своим концом. А впереди новая. Пугающая? Нет же, совсем нет! Влекущая, заманчивая, интригующая.
Считанные недели нам остались до того момента, как пробьют часы жизни, и мы на колесницах времени разлетимся по разным уголкам планеты. А я ведь буду скучать. Я ведь буду иногда думать о вас, не удивляйтесь, мне это самой в диковинку.

Когда так плохо, хочу не жить. Да, и я иногда расстраиваюсь. Хочу друга. Настоящего, мать его! Ну почему у всех есть кто-то ближе меня? ну почему? Ну за что я всю жизнь одна? Да ведь всем плевать, какой ты настоящий. Все хотят выебонов. Все хотят.. а я? я тоже человек, я тоже хочу. Не сидеть ночью в кухне и на пожелтевшей бумаге сплетать свои каракули в сопливые строчки, не пускать в тайне от всех слезу, а жить так, как я хочу. О людях пишут книги, пишут песни, восхищаются ими. А я что, меньше натерпелась? устала. Да, и мне нужно, чтобы меня кто-то жалел. А никто этого не хочет, только хотят, чтоб я их жалела... Да пошли вы все. Хуёвые у меня друзья. Сама себе тут лучший друг. Окау.

Делить людей на типы – гиблое дело, а тем более ассоциировать характер с героем какого-либо произведения, но может быть, попробуем, просто попробуем назвать Вас… Ремус Люпин

Глубоко внутри, внутри очень многих из нас таится то, что не каждому удаётся понять, и ещё меньше тех, кто готов принять это. Как бы мы не врали себе, как бы не хотели думать, что внутренне наше тёмное «я» остаётся только внутри нас, это не так. Оно очень сильно влияет на всё вокруг и на нас самих в том числе. Влияет по-разному, но влияет сильно. И чем глубже мы стараемся скрыть это, тем больнее становится с этим жить. Но боль не острая, не яркая, а монотонная и постоянная. То есть, особенно мучительная. Характер «Ремус Люпин», потому, что человек этот способен понять, и ему нужен человек способный понять его. Потому, что переживаний больше, чем это показывается и потому, что боль, она не уходит. Но смягчается…Правда. Человеку этому не свойственна ложь. Человек этот сложный. Причём сложный очень, хотя с первого взгляда так совсем не кажется или даже кажется совсем наоборот. Потому, что общаться с таким человеком невероятно легко и невероятно трудно одновременно… Но, безусловно, это лучший друг, какого только можно представить.

Пройти тест

Я истины постигнуть не сумею,
Я буду пить, плясать и тратиться опять,
Мне, бесполезному и грязному плебею,
Нужна всего лишь восхитительная блядь.

Мне до небес рукой, мне море по колено -
Самонадеянный болван, ни дать ни взять!
Но если бы меня любила тихо, нежно
Какая-нибудь восхитительная блядь?

Я может и не пил, себя б не тратил
И снова научился бы мечтать;
Открытый взгляд на мир закрытых party,
Когда со мною восхитительная блядь.

И мир мне мил, и я с тобою счастлив,
И я готов тебя любить и целовать,
Моя хорошая, милейшая, прекрасная,
Моя очаровательная блядь.

вот пишу сюда. потому что периодически перечитываю дневник. благо, пока тут записей немного. пишу в надежде на то, что это поможет мне через несколько лет (а именно по окончании универа) вспомнить о своей мечте. о том, как мы с КейтКейт решили растратить эту жизнь. запомни, Настя: путешествия. самопознание. музыка. творчество. свобода.

Ia IaлейIa Ia Ia Ia

Не хочу больше пачкать бумагу
Песнеплётством и псевдостихом.
На мой нрав не хватает ГУЛАГа,
Меня нужно держать под замком.

Я не гений и я не бездарность,
Я не школьник и я не студент.
Моя серость, моя маргинальность -
Selfdestruction. И выхода нет.

Лучше вырви к чертям моё сердце,
Лучше выпей бутылку до дна,
Лучше дай на замок запереться -
Хоть в тюрьме я побуду одна.

Потеряться не стоит усилий.
Посмотри: мне легко удалось!
Шаг за шагом и миля за милей
Я всё дальше от истин и грёз.

Если кто объяснить мне сумеет,
Что за мысли в моей голове,
Может, вылечится и прозреет
Стихоплётчик в моей голове.

Может быть, и не надо исканий,
Может, все рождены мы в Раю,
Заскучав и взалкав о страданьях,
Чинно пали на Землю свою?

Я тебя никогда не забуду:
За меня так решила судьба.
У тебя есть моя кукла-вуду.
Я рабыня твоя навсегда.