Есть такие приятные вещи... да.
Что-то тихое, замечательное... Будто обволакивает. Успокаивает.
К чему стремимся, для чего живем.
Проверяем – пусто.
Но не расстраивает... Дышим на руки. Тихо смеемся. По привычке отмалчиваемся.
Все получается само собой.
Ни в чем нет нашей заслуги. Ни в чем нет нашей вины.
И есть определенные слова. Которые люди повторяют друг за другом. Они узнаваемы.
И только мы будем говорить без слов...
Писать письма. Такие же легкие. Такие же чистые. Такие же честные. Красивые. Если бы только были кому-то нужны.
Нам бы... Сказать. Да все решат, что мы печальны. Что мы страдаем. Что нам плохо. Невозможно...
Ведь все так волшебно. Так замечательно. Да, трудно. Иногда. Бывает.
Мы не умеем рассказывать, только шептать. Шепот – все самое сокровенное.
Проснуться, встать, сонно нашарить ручку, записать.
Как давно это было... Можно повторить, в любой момент.
А сейчас записывать кусками... немножко от сегодня, немножко от вчера, от прошлой недели, от прошлого года, от завтра, послезавтра... Просто ловить мысли. Хаотично метающиеся по комнате.