... Но ведь ты не верила, хотя по привычке повторяла все эти байки и пугалась, как только видела меня. Тебе было любопытно больше, чем другим. Там только страх. Тебя я видел чаще и ближе остальных людей.
Меня не тянуло к вам, к шумным улочкам, к слухам, ссорам. И даже к радостям не тянуло. У меня всё это было. Ушло. Давно. И больше не нужно - так мне казалось в то время.
Я хотел просто понять себя. Найти на себя время, послушать себя. Пожить для себя - то, чего я никогда не умел. Наверное, просто не хотел.
Я ничего не стремился узнать ни о тебе, ни о тех, кто рядом с тобой. Только всё равно чувствовал себя причастным к вашей жизни. Особенно к твоей. Мне почему-то казалось, что я знаю о тебе всё, но выражалось это не словами.
Образы. Я словно следил за тобой. Мысль всегда где-то рядом.
Помнишь? Однажды, когда я вышел из дома, ты пробралась к самой двери, заглянула внутрь, но тут же отпрянула, убежала. Так ведь было, не спорь. Я знаю. Ты не увидела ничего страшного, но потом рассказала очередную байку соседским мальчишкам, а они слушали и завидовали...