Из цикла "По закоулкам души"
Мы едем по скользкой,чуть припорошенной снегом,как кокаином,дороге.Тени играют на твоей молочного цвета коже.Ты полуспишь,облокотившись напоручень.Из твоих наушников доносится какой-то электронный бред.Скоро мы доедем до моего дома...Приведу тебя в квартиру,заварю чай.Обычная бытовая сценка.
Я буду стараться выглядеть непринуждённой и беспечной.Мы будем тащиться по манадринам и запаху корицы и угорать над твоими историями о том,как ты поутру не мог отыскать свои линзы и в три часа ночи пересматривал "Страх и ненависть в Лас Вегасе",отхлёбывая холодный кофеюА потом посмотрим "Догму"....Или ещё что-то.И ты,как всегда,обследуешь мою домашнюю библиотеку и попросишь ранее издание Франсуазы Саган...
И...И я вся буду улыбаться и еле сдерживаться,чтобы не коснуться холодноватых кончиков твоих пальцев.Спокойствие бывает таким угнетающим...
А пока мы едем,ты чуть подрагиваешь,лениво водишь бровью,продолжая спать,а я не отрываясь наблюдаю флуорисцентный свет неоновых вывесок.
Не бойся,у нас с тобой ничгео не будет,милый...