Нелитературно. Малохудожественно.
Обрывками фраз пытаться описать обрывки чувств.
Я...
Я отдаюсь тебе в мыслях, как последняя шлюха, как помешанная, каждый день. Маленькая, почти незаметная искорка сомнения пробегает, когда меня касаются чьи-то еще руки. Отвыкнуть от твоих так до конца и не удалось.
Я не стесняюсь тебя ни в чем, так уж сложилось, так мне проще, и тебе - привычнее.
Твой голос, твой запах, звуки твоих шагов живут в моей квартире, в которой ты почти не был. Твой образ насилует меня на кухонном столе, рассыпав соль, роняя ножи и вилки, пролив утренний кофе на скатерть. Пятно от кофе растекается, доползает до края стола, и крупные капли падают на пол в момент твоего оргазма.
В моих перепутанных мыслях ты вечный романтик, читающий мне Брюсова на ступеньках лестницы в подъезде сталинского дома.
Мы на пределе, мы на грани четвертого греха. Мы стоим на пороге то ли второго, то ли восьмого круга ада и выбираем, куда шагнуть.
В миг последнего шага я пойму, что я абсолютно счастлива. Счастье продлится 960 дней, и закончится попыткой начать все заново. Так было задумано изначально, не тобой и не мной, этот круг - наш вечный марафон, наш забег через зиму, которая никогда не кончится.
И подумать только, каким реальным все это кажется теперь.