Если тебе постоянно говорят, что ты плохой, то очень трудно оставаться хорошим.

Что я действительно ненавижу в этой жизни, так это слова: "не прощу", "судьба", "любовь".
Эти слова делают нас более значительными, чем мы есть. Маленькие букашки. Пустые, мелочные, озабоченные только своими проблемами.
Потерянный кошелек, пятно на одежде, отключенный интернет... Все это мы способны превратить в трагедию. А, в сущности?

Пустые люди, пустые желания, пустая жизнь.

Наши проблемы надуманы, наша деятельность ни к чему не ведет, нашу смерть никто не воспримет.
Я вовсе не расстраиваюсь, и это неприятно мне и непонятно другим. Я смотрю на этот муравейник со стороны.

Просто мне не по себе.
Просто вздох.

И мне кажется, что лицо мое сползло на стол и потопало через бокалы и бутылки с вином. Лицо смотрит на меня с шершавой поверхности и морщится, когда на него стряхивают пепел.
А я остаюсь безликой, непонятно то ли там, то ли тут.
Там где были глаза, должно быть, остались черные дыры, и вся я как выжженная - от меня почти ничего не осталось.
И мне уже почти наплевать, когда лицо плачет.
В тот момент, когда и я готова расплакаться от жалости, оно начинает смеяться. Истерически и злобно.
И я понимаю, что ошиблась. Это не мое лицо, никак не может быть моим, это явно что-то чужое, отвратительное и чужое...
Но где же тогда мое лицо?...